Спрашивали? Отвечаем:)

Вчера съездила за документами с работы, купила продуктов, выпила облепиховый пунш в кофейне, когда зависала... в общем, тогда. Иду домой с мыслью "а когда-то думала, что быть взрослой - это думать не о творчестве, а о ценах на колбасу", поправила себя - "нет, взрослый человек - ответственный", снова вздохнула - "и все-таки цены на колбасу... условные". У дома остановилась, купила кофе у девчонок, и такая - "кофе что-то не радует"... как в анекдоте. Пришла домой грустная - ничего не радует, посты не пишутся... думала уже проверять, что там с организмом, поужинала, легла спать.

И снится мне, что мне нужно найти одного человека... точнее, понаблюдать за ним. Захожу в подъезд, обычный по виду, знаю, что мне надо в квартиру №1. На двери квартиры вывеска с детскими ладошками, испачканными краской. Ну такой уже стандарт для творческих студий. Стучусь, мне открывают, прохожу внутрь. После стандартной прихожей помещение устроено ярусами - вроде партера в театре, только ступеньки пошире и побольше. И не спрашивайте меня, как все это помещается в обычной квартире. На ярусах полно людей, просто невероятное количество. Кто-то сидит на стульях, кто-то просто на полу, кто-то смотрит телек в углу и бурно обсуждает фильм, кто-то принес печенье, и все что-то делают, обсуждают, сочиняют, рисуют... в общем, кто куда. Я сажусь на ступеньки, жду непонятно кого, оглядываюсь по сторонам, творческая атмосфера постепенно захватывает. Мне хочется что-то делать, руки зудят, что называется, но можно ли? Я чувствую себя, как в гостях. И тут вижу еще одного человека, он спускается сверху по этим ярусам - видимо, только что пришел, подходит к находящимся здесь, что-то спрашивает, и такая неформальная атмосфера вокруг. Доходит до меня, я оборачиваюсь, понимаю, что знаю этого человека - это Робин Уильямс. Почему-то не удивляюсь. Точнее, удивляюсь, но просто тому, что на меня обратили внимание. А он спрашивает: "Что тебе сейчас хочется делать?" Я удивленно отвечаю: "Рисовать". Он: "Ну так рисуй, вон там листы, бери". Я уже офигеваю, с мыслью "а можно было?" тырю листок, карандаш, ластик... Сижу с листком на коленях и думаю: "а что я рисовать-то буду?" Обвожу взглядом людей, вижу, как Робин Уильямс так же подходит еще к кому-то, еще... о чем все говорят, не слышу, но тон речи такой, как будто разговаривают друзья. Думаю, что нарисую портрет, чей-нибудь из присутствующих, или просто вот это все вокруг, примериваюсь карандашом к листу и просыпаюсь.