книгофрения70 читателей тэги

*сидит вся такая умудренная опытом двадцатичетырехлетняя*

Хочется написать что-то в духе "хелп! я повзрослела, а ума не прибавилось", но это, может, и есть главное благо.

Читаю сейчас после работы мало - глаза болят. В основном утром удается, и вот пришла понудеть о том, как я ненавижу образы этих "роковых возлюбленных" и "дам сердца" в книгах. Ну вы понимаете, о чем я. Женщина, единственная нагрузка которой - быть светлым образом в сердечке главного героя. Женщина, у которой до подробностей вроде точного расположения родинки под левой грудью прописана внешность и никак - НИКАК ВООБЩЕ - не прописан характер. Все эти лукаво улыбающиеся, откидывающие волосы назад, навещающие по ночам исключительно с одной целью, все эти девицы, от нереальности которых хочется заорать "НЕ ВЕРЮ!!!1"

Симмонс, я пока в тебя верю, но очень опасаюсь.

Когда трудовыебудни пришли, а дома дожидается новая серия Престолов.

Вчера читала про скомороха, сегодня про кожевенных дел мастера.

Эта книга обратит меня в феминизм ><

Одну из немногих историй о пути героини превратить в очередной сказ о страдающих от френдзоны мужиках - oh well.

Может, дело просто в том, что это мои триггеры.

Начала читать "Финист - ясный сокол" Рубанова и сижу вся такая в раздраженном нетерпении.

Я к этой книжке шла как к лакомству, уж больно аннотация зацепила - славянские мотивы меня всегда цепляют - шла, шла, шла, даже "Ключ из желтого металла" специально дочитала за вечер. А могла растянуть, чтобы использовать вместо корвалола после работы.

Добралась, открыла, и уже страниц этак пятьдесят читаю про будни глумливца - скомороха, то есть. И это, конечно, все здорово. Но можно уже ближе к делу как-то, а? А то ощущение, что автор все это время распевается, а петь никак не начнет.

В груди ворочается что-то колкое и вересковое, и до дури живое. И я вокруг него тоже живая, это можно заявить со всей ответственностью. Пациент упрям, пациент скорее сбежит, чем согласится без продыху чахнуть.

Все просто, если считать до трех и задавать себе ритм.

На раз перестаешь себя жалеть. Тоска конечна, боль конечна, да и сам ты конечен – куда деваться, вот только это еще далеко не конец.

На два затихаешь и учишься молчать. Глядишь из окна автобуса, как горизонт проливает на воду алое, глядишь, как все это горит и гаснет, глядишь, и ничего у тебя не саднит.

А на три выныриваешь из топи, и темная вода уже не смыкается над головой, она теперь лужа и тебе по колено, ну и какой, скажи мне, болван в Питере боится луж?

Пока у нас тут весна катится к зениту, дождь пришивает землю к небу, накрепко, в две нити, чтобы лучше держалось, да еще завязывает на семь узлов.

Сходит снег, талая вода заполняет все трещинки, все пустоты, и что-то даже начинает заживать, но по ощущениям пока всего лишь затихает - погружается в благое молчание, а ты будто лежишь на спине где-то в пустом поле и смотришь в небеса, бесцветные, далекие, и сквозь ребра твои прорастает трава.

Скоро настанет пора просыпаться, но сейчас беззведное безвременье кажется бескрайним, и почти не верится в то, что кто-то вот-вот войдет и вкрутит новые лампочки взамен перегоревших.

Грань между навью и явью так тонка, что кажется, будто вот этот парень напротив в вагоне метро шагнул в понедельничное утро прямиком из чьего-то дурного сна, а вон там, вон там к эскалатору идет кто-то, кого хочется догнать, схватить за руку и ткнуться дурной башкой куда-то в плечо.

Но это не ты, никогда не ты.

Иногда я решительно не понимаю, почему некоторые книги вообще издают. Взять вот "Бабочку" авторства Марины Эльденберт.

Это плохо, это прямо-таки очень плохо, если бы я читала такое на фикбуке, уже бы триста раз нажала на крестик в верхнем правом и забыла о том, что мой курсор и взгляд такого вообще касались. А тут почему-то гребу против течения - наверное, силюсь понять, что выделило эту историю из числа прочих, коими интернет полон до краев.

Должно же быть хоть что-то, иначе я вообще не понимаю. Потому что даже штампы, ради которых лично я открыла книгу, написаны настолько беспросветно хреново, что становится мучительно больно за бесцельно потраченное время.

Где, блин, "Гиперион", мой мозг пока отказывается превращаться в кашу.

Остаровская уборка идет полным ходом. В этот раз увернулся гардероб, ибо я его в прошлый раз очень славно проредила, и больше выкидывать особо нечего, как бы ни хотелось. Будем надеяться, что книжные полки не сбегут, потому как некоторые штуки оттуда, которые мне даром не сдались, кого-то могут очень даже порадовать.

Решительно выгребла из всех ящиков все старые трепетно хранимые блокнотики с затрепанными страничками, дневнички бумажные, терапевтически порвала и все вышвырнула. Кто тут молодец? Я тут молодец.