Сила не может отказать. Сила не может перестать течь сквозь тебя - так думаешь ты. Не может, и все тут. А она берет и отказывает тебе в самом простом. В желании жить. В стремлении вперед и ввысь. И оказывается, что нет ничего. Что так трудно вот это "нет проблем" с улыбкой, которое всегда вдохновляло - и не нужно было ничего больше делать, кровь начинала бурлить. И... нет.
А хочется другого. Всего сразу. Пафоса. Силы. Даже - неожиданно - почувствовать вкус власти. Откуда такие мысли? Как воспоминание, как из параллельного мира, осколок Силы? Не знаю. Что значит "вкус власти"? Однажды, услышав в свой адрес "мощно!", проникаешься вкусом этого, не побоюсь сказать, комплимента. Очень неосторожного, потому что скажи тогда "хорошо", "сильно" или как-то иначе, а не это "мощно", нечем было бы проникаться.
И при этом - пустота там, где должна быть энергия, Сила, в конце концов. Какая она, Темная или Светлая? Вот что самое непонятное и загадочное. Так и хочется сказать "вот что называют Избранностью", но нет, там о другом было, о действии, не чувстве. Не хочу говорить об этом.
...Плеснуло болью - откуда-то из будущего... или из прошлого... другой версии этого мира. Обожгло. Резкий выдох.
***
— Мой отец... — глядя на Энакина, было совсем трудно говорить. – Он... джедай. Слова упали камнем, подразумевая несказанное «был». — Он... очень сильный человек и не нуждался в моей вере.
И снова несказанное «а я нуждался в этом». Снова глухой, уставший голос, говорящий больше, чем слова. Говорящий о несказанном тогда, в прошлом, о несбывшемся, о возможном и невозможном, о том, что бессмысленно перебирать все «если».
— Энакин, если бы я мог, я бы поговорил с моим отцом. Спросил бы его о многом. Даже не знаю, о чем. Но Силе было угодно, чтобы он умер. Я обрел отца и тут же потерял. Так стоит ли говорить о вере?
От этих слов почему-то стало легче, словно он сказал то, что давно хотел. Может, так оно и было. Люку казалось, что он обязательно в этом разберется. Подумает немного и разберется, но потом, когда мысли улягутся.
***
Как будто сам с собой разговариваешь... или смотришься в зеркало. Почему-то это важно. Значит, так и есть.
Черный песок
Просыпаясь в холодном поту от кошмара,
Забывая дышать,
Ощущая остатки пустынного жара,
Хочешь лишь - убежать...
Убежать от себя, выжечь, выбросить память -
Всю, а лучше - кусок,
Тот, где пепел и дым, тот, где алое пламя
Плавит чёрный песок.
Всё решило мгновение? Многие годы?
Их уже не вернуть.
И навечно за час до двойного восхода
Ты боишься вдохнуть.
Ты боишься почувствовать жар Мустафара
И безжалостный рок,
И отчаянье. Больше ничто так не старит...
Память - чёрный песок.
Два меча. Две судьбы. И один побеждает.
А другому - гореть.
Добивать? Нет, он ситх. Каково, пусть узнает,
От огня умереть.
Нет, не так. Не хотел запятнать себя кровью,
Не хотел быть жесток.
"Так - страшней, - шепчет смерть, подойдя к изголовью. -
Вспомни чёрный песок".
Убивая - добей. Помни это - навечно.
И навечно страдай.
Что другим? - твоя слава всегда безупречна,
Что другим? - ты джедай,
Что другим? - ты герой, ты святой победитель...
Только выйдет твой срок,
И опять пред тобой тот же Тьмы Повелитель -
Месть за чёрный песок.
© Darth Fury
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)