Голод...

Никого... Второй день - никого... Третий день - никого... Четвёртый день - никого... Пятый день - никого... Шестой день - хорошо, как-то... Седьмой день. Восьмой день - по-прежнему, хорошо. И, кто-то пробежал. Интересно...

А я никому и ничего не могу сказать. Мои мысли не хотят отдаваться. Но думаются на чёрную зависть самой себе. Минутами, месяцами, годами... однако, предложение выйти в свет не находит в них должного отклика. Может они ждут?

Но чего? Или кого?

Пустота исключительного качества. Моя гармония. Как свежайшая устрица на льду. Или шоколад ручной работы. Или пуховый платок на плечах, а ты сидишь на полу у горящего камина в гнезде подушек с большой чашкой густого какао. Внутри лёгкость и покой. А снаружи и звуки приятной громкости, и краски нужной сумрачности, и хорошие люди требуют внимания, которое хочется дарить и дарить, и дарить...

День девятый... день десятый... одиннадцатый день... за окном тишина (дождь, солнце, ветер, ночь, день). На столе чашка чая (кофе, молока, компот). А ты стучишь по клавишам и сеешь по миру своих тараканов. Каждого, кого поймаешь...

Двенадцатый день... тринадцатый день...

Но...

Появился человек. Он был и раньше... Здесь и там... А меня не было. Ни там, ни здесь. И я его не искала. Но получилось, что он нашёлся. Только мне ничего от него не нужно... и нужно тоже... Сейчас, на улице пошёл дождь. Он становиться всё сильнее и сильнее. Я живу на первом этаже, где за окнами большой сад. И там темно от тучи, а в комнате громкий шорох воды в листьях...

И я знаю - мне нужны его мысли...

Витиеватые, как кованный узор, переплетения щедрых, личных чувств и таланта донести каждую свою букву до неравнодушного, и всё понимающего. Несколько слов о... и заглядываешь в открытую, будто для тебя, дверь. Длинный текст и ощущаешь, что тебе улыбнулись и пригласили зайти. А там, в центре большой комнаты, большой круглый стол, над которым большой, круглый абажур и... всё то, что может быть только в такой комнате. И хочется ответить. И хочется войти. И хочется, чего-то ещё...

И не получается. Останавливаешься на пороге и думаешь о том, что можешь помешать.

Отдавая щедрую дань на алтарь чужого спокойствия...

Цена сомнения...

.

Или всё же... Выдавить каплю смелости загнанного в угол... И туда, где покой...

Последний день октября. Ничего не происходит...

Начало ноября... Но, как должно произойти то, что должно произойти, когда оно за гранью верия... но всё равно должно произойти...

Ещё один день... ещё один день... ещё один день... и кованный узор - уже ограда вдоль пути... туда, туда, туда...

А, как можно *** того, *** не знаешь?

.

Вдох, выдох. Вдох, выдох. Вдох, выдох... Теперь, я думаю о том, что я думаю...

.