2024-09-04 жизенька

Навязчиво избыточно общительный напарник и напрочь убитый кондиционер практически не оставляют шансов созидательности. Это странное такое состояние, которое мне сложно систематизировать. Раздражительное сожаление об упускаемом на пустой треп драгоценное время. Ведь столько созидательного или самообразовательного можно было бы сделать за эти десятки часов. Беда только в том, что раздражение глупое, недостойное... и вопрос не в сдержанности или какой-то этике - я думаю он не замечает или эгоистично игнорирует те крохи, что просачиваются через броню моего самоконтроля. Дело в другом. У меня было прекрасное время одиночества, но и его я с примерно теми же чувствами потратил впустую. Возможно дело в накопившейся усталости. Апатии. Сил хватает только на примитивные действия вроде бездумной промотки коротких видео. Меня это беспокоит, но ресурса для перемен нет. Доходит до идиотизма. У меня несколько подписок на различные медиа ресурсы: фильмы, книжки, музыка. Огромные списки "желанного" контента. И вместо этого я бегаю в колесе свайпов и листаний каналов. Словно ищу что-то... а там, какая-то объемная пустота. Ее даже слишком много для цитирования и поделиться в пустых беседах. И слишком мало в ней чего-то действительно нужного.

С другой стороны... это так странно лицезреть, как твои слова меняют чье-то мировоззрение. Он как губка впитывает и перенимает. И это действительно меняет его представление и отношение к вещам. А не просто подражание, чтобы казаться своим - как это было с предыдущим "падаваном". Но я почему-то не испытывают радости от этой реализации своего "архетипа". Это не мой ученик, хоть я ему и учитель. Еще страннее осознавать, что я учу его боли, разочарованию и тихо ненавидеть этот мир. Несгибаемой логикой пробиваю броню иллюзий и мороков, оставляя неприглядную наготу кривых идей и столь же кривых людей. А знания... что проку от окон Овертона примененных к смыслонесущим символам, идентичности методов взлома генома и компьютерных паролей, или же алогичной глупости жанра киберпанк как такового? С этим и на хлеб не заработать, ни жить ничерта не легче.

***

Ввязался в очередную книжку. Что-то мне все сложнее и сложнее читать. И если осознание бессмысленности этого занятия я еще более-менее успешно от себя отгоняю, то ощущение бездумности теста убивает во мне читателя надежней любой пули.

В этот раз обменялись ударами с Иэном Бэнксом. Он (или переводчик) бил мне по мозгам, я же плевался в ответ. Вобщем, попытался я приобщиться к его "Культуре", но хватило меня лишь на вступление. Полуразумная космоверфь, с которой сперли все что только было не приколочено внезапно решает, что надо таки спасать разумный системный блок, что завалялся у неё на складах. Поэтому из говна и палок делает корабль и грузит туда этого робочудика. Чудик сваливает от неизвестных врагов, точнее пытается... но вместо того чтобы дать по газам в бескрайнем космосе, он начинает шататься по всем окрестностям: тут зигзагом, там спиралью, сям завиточками и в припрыжку. И естественно вляпывается во флот противника, потому что у компьютерного суперразума не хватило мозгов уйти по-тихому по стелсу прикинувшись астероидом. Угадайте, что предпринимает наш "герой"? Самоликвидацию путем подрыва всех боеголовок, что наскребла ему мамка-верфь. А дальше метрика пространства изменяется и меня заваливает роялями. Следующим же предложением вдруг (и без объяснений) взрыв и обломки оказываются вне корабля. Складываются в афигенно неплоходимый лабиринт из которого есть только 1 невдолбенно сложный выход. Что в это время делают корабли противника? Целый флот (возможно) не менее разумных кораблей все это безобразие видит, видит единственный путь к спасению их жертвы и решает... забить на все, потому что типа корпус старый хрен он выберется. Тем временем этот самый корпус вместо того чтобы уже расплавиться и развалиться спокойно сваливает и садится на ближайшую планету. Ах да, еще забыл... взрывы кроме "лабиринта" еще своими вспышками семафорят неизвестно куда в закодированном виде что произошло с бедным корабликом и куда он таки направился дальше. А планета, ну по чистейшей рояльной случайности оказывается обиталищем некой галактической сущности такой силы и сволочизма, что все в галактике ссут с ним связываться. Вообще все. И эти, из "культуры" к которым типа принадлежит этот чудотостер, и те что его пытались выпилить. Вобщем, я понял, что я слишком в плохом психическом состоянии, чтобы продолжать читать такое.

Второй заход после долгих терзаний я решил сделать на проверенных авторов. Снова заглянул к Дивову. Уже на подлете, как стали видны буквы названия я уже заподозрил неладное. "Но все же" - подумал я, прочитав заглавие: "Сталин и дураки". Бегло пробежав "введение" стилизованное под найденные утерянные в месте с историей болезни одного психа-сатирика записи нетленки, я прочитал первый абзац (цитирую): "Давным-давно, еще при Сталине, когда в стране порядок был, на нас вдруг японцы напали. Или китайцы, черт их разберет. Нет, все-таки японцы. У них еще сабли. Они с саблями в атаку на наши танки ходили, а у китайцев не то, что сабель — вообще ничего не было, даже красных книжечек товарища Мао. Поэтому товарищ Мао решил дождаться, пока мы ему поможем социализм построить — и тогда уже напасть." Закрыл книжку.

Но в какой-то мере я бы не писал весь этот пост с присказками, если бы не следующий автор. Еще подприцелившись лупанул в Амриту Кели "Кайвалья". И это что-то с чем-то. Во-первых, как ни странно, но вцелом лучше, чем предыдущие. Во-вторых, это настолько накуренное повествование, что мне вспоминались то Кастанеда, то сериалы типа "Тьма" и "Чернобыль зона отчуждения". И вроде бы прямых аналогий там ноль, но рваная дичь повествования и сонно-триповые его элементы навевают. К молодому художнику, рисующему обнаженку с демонами и обладающему легкими экстрасенсорными способностями, на выставке подваливает мутный чел в балахоне и начинает затирать про мистику, что мол есть заводик-заброшка, там портал в прошлые жизни, из которого один дурень вынес дюже опасную хреновину. А дурень тот, типа твой друган. И не брехаю я, смотри какая хренька у меня в сумке - и показывает чудоюдо артефакт. Художник хватает бухлишко и подружку, которая вроде как была девушкой того парня и идут с друзьями бухать на завод. Там их накрывает флешбеками и глюками, в ходе которых выясняется, что там чуть ли ни каждый экстрасенс, предсказатель и в глубокой кармической жопе и узле с остальными. После чего все дружно, но одиночке сваливают в индию, чтобы найти ответы и попутно я так понимаю выпилить пару демонов, что привели в мир своими прошлыми инкарнациями. Впрочем, это все не важно. Хе-хе. Это я так, чуть-чуть тизернул-спойлернул. Меня больше удивило, что читая эту историю, я почему-то постоянно мыслями уносился к своим рассказам. Я даже не знаю как это описать... где-то между "никогда такого со мной не было" и "ну может и было, но оооочень редко". И вопрос даже не в тематике и схожих мотивах, а типа "ух рваные микроглавы, не уж то у меня так же хреново выглядит"; "о, книжки-артефакты у меня тоже были"; "а у меня такой-то персонаж так же высокомерно и не информативно отвечал... и тоже паре"

***

И вот я после всего этого подумал... что чую, скоро будет "пробой". Я кроме этих размышлений уже несколько дней опять вспоминаю одну недозаписанную историю. В голову приходят новые детали, небольшие фрагменты повествования... и я почти уже готов опять из начать записывать. Но в то же время к ним примешивается какая-то... ну не знаю... скорбнонытейская составляющая. За пару минут до написания этого поста я думал о том, а не ввязаться ли в какой флешмобчик или же запилить микро зарисовку по мотивам моей песенки "а как же жить, если на жить всего 2 часа и куча отвлекалок."

Чую, что все же надо опять к любимому мозгоправу идти. Только чет все сложнее это сделать становится: деньгу жалко, время жалко, что сказать ей не знаю, как объяснить домашним, что мне это надо, может быть даже жизненно надо - не знаю, да и сил что-либо такое делать практически нет. Опять из-за работы и дурости сбился сон, а жара и дорога меня выматывают и отупляют. Скорей бы уж зима.