В забытом Богом уголке,
Кой не найдет ни зверь, ни пташка,
В укромном каменном мешке
Живет плюгавый старикашка.
И день и ночь скрипит пером:
Вот-вот рассвет затмит лучину,-
Он все за каменным столом
Сидит, не разгибая спину.
Не писарь, нет. Повыше будет.
Его работа столь серьезна,-
Божественную книгу судеб
Он заполняет скрупулезно.
Не знаю, как туда попал,
Но все же, видимо, во сне.
Очнулся меж суровых скал,
В пещере, на холодном дне.
Гляжу – знакомый старичок
Корпит над книгой затрапезной.
Тихонько тронул за плечо:
Позволь тебя отвлечь, любезный.
Скажи, зачем такую гадость
Ты намарал в мою судьбу?
Доставь же маленькую радость
Мне лицезреть тебя в гробу.
Хихикнул он,- Моя десница
Не властна над твоей судьбой.
Я – обвожу. Смотри, страница
Написана твоей рукой.
© Copyright: Дмитрий Слэш
Это так важно иметь свой срез пространства. И не важно чем он является: местом, любимым делом, человеком с которым хорошо... Должно быть у каждого нечто только свое. Мирок в который можно вернуться, набраться сил и просто выдохнуть ощущая если не блаженство то хотя бы цельность, гармонию и благодарность. И ради этой награды можно справится с чем угодно...
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)