"Меня не оставляет один странный образ.
Я думаю о бесконечном количестве воюющих, да и просто страдающих русских людей сороковых годов прошлого века, людей, которые с таким трудом проживают - далеко-далеко, на большом уже расстоянии от нас - свою страшную жизнь, и вдруг останавливаются на минуту.
Они словно бы устраивают перекур, замирают - в окопах, в грязи, в лесу, в брошенных избах, в госпиталях, в лагерях для военнопленных, на допросах, перед награждением, перед смертью, встретившись где-то в чужих городах, на выгоревших перекрестках и на разбомбленных площадях.
И когда они делают эту свою остановку, они - незнакомые, совсем чужие, в форме и без, - быстро спрашивают друг друга: ну, как там твои? там, на том берегу?
- Мой телефонами торгует. Скучает. Покупатели все тупые.
- Мой квартиру купил. На Москву не хватило, только на Домодедово.
- Моя замуж вышла и уехала. Занимается кулинарными фестивалями.
- А у меня все Путина свергают. И все никак.
- Мой тоже воюет. Освобождал Иловайск.
- Оккупировал. Это мой освобождал, вышел из окружения.
- А мой за деньги и в Африке. Там какой-то фельдмаршал у них наступает.
- Переводит Питера Слотердайка.
- Сидит.
- Возит какую-то дрянь то в Самару, то в Астрахань. А потом неделю дома.
- Забывает таблетки принять. Забывает, куда очки положила. А меня не забывает.
- Вернулась с Бали. Вроде не курит.
- Развелся. Переживает.
- Ночует в яме в лесу. Не как мы, а нарочно, развлечение у них такое.
- Фотографирует еду. Приготовит - и фотографирует.
- Наряжается в гимнастерку с фуражкой и клеит на машину: "можем повторить".
- Пишет, что праздновать 9 мая не надо, а надо помнить. Нас, в смысле, помнить. И все.
- Празднуют. С моим портретом на палке.
- И с моим тоже.
- А моего у них нет. Портрета нет.
И так они спрашивают друг друга, гражданские и солдаты, - а потом эта минута кончается, и они расходятся навсегда, и тут же, конечно, забывают о том, что спросили, ведь это всего лишь дурацкая картинка, которая не выходит у меня из головы.
Расходятся - а потом все-таки сходятся.
В нас.
Потому что вся наша несчастная, прекрасная, грустная, нелепая, грандиозная, неподъемная родина - состоит из одного сплошного продолжения этих умерших людей, из продолжения этих солдат и гражданских.
И если так получилось, что они там - на своем исчезнувшем берегу - не могли спросить друг друга про нас, не умели, не знали, не находили для этого слов, то тогда хотя бы с этой, земной стороны - можно же спросить у мертвых: зачем воевали? зачем страдали?
Чтобы продолжение - было.
И чтобы нам - оказавшимся здесь после них, вместо них, благодаря им, - в день их памяти было удивительно хорошо."
Комиссар Исчезает
(9 мая 2017)
Из телеги.
В моей душе восходит солнце,
Гоня невзгодную зиму.
В экстазе идолопоклонца
Молюсь таланту своему.
В его лучах легко и просто
Вступаю в жизнь, как в листный сад.
Я улыбаюсь, как подросток,
Приемлю все, всему я рад.
Ах, для меня, для беззаконца,
Один действителен закон –
В моей душе восходит солнце,
И я лучиться обречен!
Игорь Северянин
Сегодня я была на Закате...
Не планировала, не шла специально...
Но... Его Пламя так пылало на стеклах витрин... Ослепительно и жарко...
что я почувствовала, что это самое важное, что сейчас происходит со мной...
Шла и смотрела на Солнце...
Пока Оно не зашло...
Что чувствуешь, когда смотришь... видишь... в эти мгновения?
Наше Светило...
Вот Такое Огромное Сейчас .. на горизонте...
Благоговение...
Благодарность...
Тихую Светлую Радость...
Молитву в Душе...
Осознание, что ты часть этого Мира...
И вспомнились слова:
"Когда ты смотришь на Него, Оно смотрит на тебя"...
Среди городского шума, потока машин и разных прохожих...
Среди этого несовершенного мира людей...
Присутствует Абсолютное Совершенство...
Спасибо!
Давайте каждый день приумножать богатство
Апрельской тишины в безлиственном лесу.
Не надо торопить. Не надо домогаться,
Чтоб отроческий лес скорей отер слезу.
Ведь нынче та пора, редчайший час сезона,
Когда и время — вспять и будет молодеть,
Когда всего шальней растрепанная крона
И шапку не торопится надеть.
О, этот странный час обратного движенья
Из старости!.. Куда?.. Куда — не все ль равно!
Как будто корешок волшебного женьшеня
Подмешан был вчера в холодное вино.
Апрельский лес спешит из отрочества в детство.
И воды вспять текут по талому ручью.
И птицы вспять летят… Мы из того же теста —
К начальному, назад, спешим небытию…
Давид Самойлов
Перечитываю свой старый дневник, читаю:
Счастье - это...
Как ни странно, иногда побыть в одиночестве... достаточно долго...
Когда не нужно никуда бежать...
Когда можно, лежать в кровати сколько хочешь... пока не надоест )))
Или сидеть за столом на кухне сколько хочешь... как на каникулах... )))
Пить кофе, да... )
Читать газету... или книгу... до изнеможения... )))
Или рисовать, сидя в любимом кресле... до темноты...
Иными словами - балбесничать... и просто слушать...
и слышать... благословенную Тишину
Утра... Дня... Вечера...
...
))))))))
СПОКОЙСТВИЕ НАСТОЯЩЕГО ЧЕЛОВЕЧЕСКОГО БЫТИЯ...
Когда нет удушающей нужды...
а есть взаимопомощь и благоразумие...
Когда есть любимое Дело...
Когда нет страха перед болезнью и смертью,
нет неизвестности и тягостного ожидания...
а есть Знание... А Знать - значит Мочь.
Когда есть Любовь ко всему живому... и ты осторожен... внимателен... Когда "Не навреди" - это не только для врачей...
Когда есть Понимание, что нет ничего случайного, нет никого лишнего...
Когда улыбаешься каждому встречному...
Когда Рад этому Миру...
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)