Тебе-во-мне

Ты висишь во мне, зомбируя и маня. Ты во мне затихаешь таким леденящим пульсом, что когда нет тебя — то немножечко нет и меня. Только это и не замусолено, и не грустно. Это как бы мелодия, но притом без игры, это как хвостовая боль в пра-пра-памяти: так же ясно, как те подтаявшие миры, что на чашках кофейных бесята малюют пальцами. Мутновато, как будто бы в склепе очнуться вдруг, но при этом ты — вот он, живой, под танцующей пылью, и пытаешься вспомнить нездешний подземный звук, что позвал тебя ночью, когда все собаки выли.

Ты-во-мне не даёшься, стреноживая и дробясь, заставляя угли цвести, опуская мне руки. Интересно — не станет меня, что останется от тебя (той тебя, что всегда во мне)? Пустота и звуки? Ожидание перешёптывающихся теней? И в блокноте такие слова, что мощнее взрыва?

Я хотела сказать так много тебе-во-мне… а в итоге вышло так мало, невнятно и криво.