* * *

Олег Булгак

ГОСТЬ

Он приходит ко мне всегда безлунными ночами,

При этом не важно - сплю я, или нет.

Я смотрю на него, как всегда, в полном молчании.

Он выдёргивает из-под стола табурет,

Садится лицом ко мне, спиной к порогу,

Упирается тростью в пол, спрашивает, смеясь:

- Ну, что, всё ещё молитесь своему догу?

У вас уже образовалась ментальная связь?

Он хохочет. Ему в этом месте всегда смешно.

Потом спрашивает:

- Ну, зачем вам это?

Я пытаюсь снова, в который раз, ответить, но

Он опять не ждёт моего ответа.

- Почему, - говорит он, отворачиваясь к окну, -

Вы не пытаетесь изменить то, что вам дали? -

Снова смотрит в глаза: - Жизнь-то дали короткую и одну!

Да и ту, чтоб мучились и страдали!

Он встаёт, упирается тростью мне в грудь:

- Ну,так как? Говорите что-нибудь, отвечайте!

Я хочу, но понимаю, что не могу вдохнуть.

Только слышу крик пролетающей где-то чайки,

Слышу, как у соседки включается патефон,

Как одна и та же пластинка крутится раз за разом.

- Что, не знаете? Не можете говорить? - придуривается он,

И впивается в душу чёрным, как ночь, глазом.

Я уже задыхаюсь, ещё минута - и мне конец.

Он ослабляет нажим и говорит почти нежно:

- Просто подпись на договоре. Давай, гордец!

Жизнь твоя станет легкой и безмятежной.

Вжик! - ножом по запястью. Хлещет. Потом зашью.

Что он там говорит? "Молитва - это плацебо"?

Я пишу на стене размашисто кровью: "FUCK YOU!"

Запах серы. Я снова один. Розовеет небо.