Эхо

В этом году будет семь лет.

Я не ищу тебя. Не натыкаюсь специально, не натыкаюсь вообще. Откровенно говоря, я не знаю, ведёшь ли ты дневник в интернете, открытый общему доступу, но, зависнув на каком-нибудь блогосервисе, прыгая по случайным дневникам, я раз за разом нахожу тебя. Я вчитываюсь в другие строчки и посты, перелистываю страницу за страницей, потому, что в стиле, в мыслях я вижу тебя. И внутри ёкает, вздрагиваю я весь - вдруг автор заглянет в статистику и увидит меня, догадается, кто я, и....

Я не знаю, что "и".

Да это и неважно.

Потому, что всякий раз я разочарованно-облегченно нахожу свидетельства того, что очередной этот автор - не ты.

Или не нахожу и просто ухожу с тех страниц, потому, что это не можешь быть ты.

Да нет, нахожу. Я еще ни разу не находил тебя так. И не хочу, говоря откровенно.

Что бы это дало? Только воспоминания, которые не уйдут и так.

Я уже говорил о том, что чувства - неизведанная для меня материя. И возможно, что-то там еще осталось, что-то дремлет в тех далёких, похороненных глубинах. Ведь недаром я вспоминаю именно тебя.

Впрочем, кого мне вспоминать еще?

Не разумом - чувствами.

Теми чувствами, которые были единственным, что я испытывал когда-либо.

Сомневаюсь, что нечто подобное по силе возможно воспроизвести еще однажды.

Да и не нужно.