Атака ноябрьских флешбеков

Читаю Спящих красавиц Кингов и... ну... ща.

Я очень люблю Стивена Кинга за то, что он очень старается понять женщин. И иногда у него получается прям отлично (в Долорес Клэйборн, например, в Истории Лизи, в Игре Джеральда). Но тут то ли вторая половина дуэта тянула непонятно куда, то ли...

Мне кажется, что все человечество так или иначе страдает от недуга сакрализации. Это когда любым вещам, поступкам и жестам предается ореол Вавки-которая-меня-загубила. Вавка старательно накручивается и сакрализируется настолько, что в какой-то момент страдания от вавки доводят человека либо до ручки, либо до ебанашества. Второе происходит чаще.

Что уж там, я сама не без греха.

Но я считаю паталогически вредным и опасным придавать излишнее значение любым вещам, которые происходят со мной и мне вредят. Потому что вавочность — это верный путь в психушку для человека с залипательным типом психики.

Я не считаю правильным бесконечное взлелеивание своей боли и воспоминаний о ней. У нас это на каком-то генетическом уровне: вон, поди скажи что-нибудь про ВОВ, у народа просто истерика приключается, с закатыванием глаз и пеной у рта. А меж тем любая боль — это временное мероприятие. И можно сколько угодно ныть, что ты не можешь преодолеть свою вавку, но это очень похоже на попытку расковырять свою рану палкой, которой ты предварительно хорошенько повозил в говне.

Изнасилование, унижение, физическая боль, всякое говно в жизни — это сигнал, что нужно усиленно что-то менять. Перелом ноги обычно сподвигает человека дойти до врача, но вот перелом психики почему-то это норм, это все-в-порядке, я сильный мудила батькович, я все сам смогу пережить.

Дело-то в том, что люди, которые могут все сами пережить, обычно не несут всему миру на обозрение в трясущихся вперед вытянутых руках свою пресвятую вавку и не рыдают на нее жемчужными слезами. Они пытаются с ней что-то сделать.

Мне кажется, всему обществу меровому не хватает главным образом какой-то психиатрической гигиены. Какой-то попытки еще в детстве осознать, что у человека ну очень мало нерешаемых проблем (с разбегу я вспомню только неизлечимые болезни и смерть), и если уж ты оказался в психологическом дерьме, первое, что ты должен сделать ради самого себя, не завернуть свою вавку в ваточку и выставить на всеобщее обозрение (на счет три дети: МОЙ ПАПА НЕ ЛЮБИЛ МЕНЯ), а пойти ко врачу. На медитацию. Да пофиг что, но сделать что-нибудь. В противном случае это напоминает растянутый во времени суицид, который еще и рикошетом задевает все остальное человечество.

У Кингов очень многие персонажи: это вавка, возведенная в абсолют (МОЙ МУЖ КОПАЛ БАССЕЙН НЕСУДЬБЫ КОТОРЫЙ Я НЕ ХОТЕЛА), и я понимаю, что это правила, по которым работает построение литературного образа, он зачастую очень утрированный, потому что "как в жизни" не будет и не должно работать в литературе, у которой есть свои законы (ну, или их отрицание, передаем привет трибуне футуристов). Но из-за этого припадочно лихорадящие вокруг одной своей единственной травмы женщины (да и мужчины тоже) выглядят довольно убого. Эта пляска святого Витта вокруг МОЙ МУЖ НЕ ЗАМЕЧАЛ КАК Я СТАРАЮСЬ В БЫТУ ПОЙДУ УЕБУ ПРОХОД ОБРАТНО К ЭТИМ МУЖИКАМ С ИХ НЕСТИРАННЫМИ НОСКАМИ — такое себе. Как и Я БУДУ КОЛОТИТЬ ВЕЩИ ПОТОМУ ЧТО НИКТО НЕ ПОНИМАЕТ КАК Я ОЗАБОЧЕН ЖИЗНЬЮ МОЕЙ ДОЧЕРИ ЧТО ЗНАЧИТ НЕЛЬЗЯ ЗАВЕРНУТЬ ЕЕ В ВАТКУ И СПРЯТАТЬ НА ЧЕРДАКЕ.

Вот оно, единство литературы и реальной жизни: такие люди одинаково раздражают что в жизни, что в книжках. А помочь им может разве что талон на визит к психотерапевту. Беда лишь в тиом, что такие люди обычно принципиально отталкивают протянутую к ним руку помощи.

Грустнота.