Мурлыкать можно (публикации за 2 июня 2019)4 читателя тэги
* * *
Брэдбери блюз
я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.
я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».
и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.
я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...
(с) raido
* * *
И Герой говорит...
…И Герой говорит: я живой. Сумасшедший и верный. В венах жидкий огонь, трепет тысячи крыльев внутри.
Ты смеёшься над ним, как смеётся творец над твореньем, и небрежным мазком добавляешь ещё один штрих. Ты смеёшься над ним, как смеётся над мрамором скульптор, ты сжимаешь в руках его сердце — кусок твоего. Ты смеёшься над ним, как смеётся правитель над культом.
Потому что забудешься ты — и не станет его.
Но Герой говорит: что за бред? Я свободный, я дикий! Я могу улететь вместе с клином кочующих птиц!
Ты смеёшься над этим отчаянным, яростным криком. И сшиваешь его из отмерших, замёрзших частиц. Тусклый жемчуг слезы — милосердие, нежность, участье. Капля крови на холст — жизнь во взгляде и сила в руках.
И Герой говорит: эй, послушай… напишешь мне счастье? Потому что, ну, знаешь… без счастья живому никак.
Ты смеёшься над ним. Ты мурлычешь ему в подреберье: да какой ты живой, да какой ты, мой мальчик, ж и в о й?
Он упрямо твердит: я-не-верюневерюневерю. Ты смеёшься над ним — и выходит измученный вой.
И шагает Герой, припадая на левую ногу, и тебе говорит: у меня есть характер, портрет!
Ты ему говоришь: люди живы по милости Бога. Ты живёшь потому, что я выдумал твой трафарет.
Он молчит день и два. А на третий тебя не хватает. Ты кричишь в пустоту, ты сжимаешь руками виски. Он ехидно молчит. Твой народ, твой отряд, твоя стая. Он ехидно молчит. Ты свихнуться готов от тоски. Ты хватаешь тетрадь. Пишешь гневно, не глядя на почерк, рвёшь на части листы злым отчаяньем скачущих букв.
Твой Герой состоит из тире, многоточий и точек.
И когда ты кончаешь писать, ты не чувствуешь рук. Ты не слышишь ни слов, ни мольбы, ни отчаянных всхлипов. Ты. Не. Слышишь. Оʼкей? Ты не слышишь. Не слышишь.
Ты смог.
Под футболкой, внутри, как-то пусто, тоскливо и липко.
Твой роман завершён. Твой Герой не пришёл в эпилог. Он был, в общем, как все. Безымянным, бездумным, бездомным. Он был, в общем, как все. Не особенным. Так, рядовым…
Ты придумал его, как придумал Франческа Мадонну. Ты придумал его.
И нечаянно сделал живым.
© Светлана Усс
Всякая всячина.
Сегодня позвонила наша родственница (все время забываю степень родства, но она ведет всю родословную, если что), спросила мать, как новости... та ей и выдала. Родственница сказала "сейчас всех буду обзванивать, помощь искать, через два дня позвоню". Такие моменты - это то время, когда чувствуешь себя частью целого. Семьи, рода, клана - не суть. Не знаю, сможет ли она что найти, но это волшебное чувство "ты не один". Просто ну и правда же мысли-белки скачут как попало. Хожу по магазину, смотрю на сыр "дор блю", на пиццу, мысленно даю себе по рукам. Хотя по результатам покупок не очень качественно:) Можно даже уровень кортизола не проверять - скупил бы полмагазина. Хотя я не нервничаю. Вроде бы.
Я хотел вчера сказать важные вещи, а сегодня с трудом вспомнил, какие. В общем, о дружбе. Мне хочется быть с кем-то, в "своем круге". А еще мне немного смешно, потому что я только сейчас начал что-то вообще в этой жизни понимать, чувствовать себя хозяином и все такое. Смотрю на грязь на кухне и раздражает, потому что как это - моя кухня грязная? Убрал.
Блин, люди в двадцать лет все это проходят, где я был все это время? Пытался понять, что я хочу, что мне нравится. Пошел гулять, надеясь, что во время прогулки придут нужные мысли. Пришли. Потом оформим, не все сразу. Главное - я понимаю, что не стоит себя виноватить за то, что проебал где-то двадцать лет. Видимо, я из тех, кто кошка птица гордая. Забавно... меня как-то спросили, почему кошки не летают. Это так, для прикола вопрос был. Я ответил, что хвостовая тяга не отрегулирована. Видимо, у меня тоже хвостовая тяга не очень:)
Мысли закончились. Бывает. У моего монстра башка пустила корни, надо сажать. Хочу подарить кому-нибудь, но цветок - это не открыточка... особенно такой:)