Мурлыкать можно4 читателя тэги
#цитирую + #стихи с другими тэгами
Нашел в закромах...
***
Ему твердят: ты не сможешь выжить, не видел горя.
Тебя не били и не втыкали в родное нож.
Понюхай порох, побейся в двери и слазай в горы
(и лучше, если ты там куда-нибудь упадешь).
Сломай лодыжку, расплюйся с другом, влюбись в скотину.
Удар по почкам (гортани, печени) пропусти.
А то расселся счастливым дурнем в болотной тине!
Пока ты тряпка, совсем беспомощный инфантил.
Три пуда соли, один на завтрак и два на ужин,
В обед жри кактус, изображая больную мышь.
Ты что трясешься, тебе же опыт бесценный нужен!
Ты будешь сильным, ты станешь смелым, совсем как мы!
Он шепчет: братцы, да что такое, да это как же?
Ведь как-то жил и пока не помер, и уцелел.
Ну да, не дрался с громадным львом и не прыгал с башни,
Но я в тайге, нафига мне сдался свирепый лев?!
Огонь - ну ладно, вода - быть может. Смогу пробиться.
Но, может, плюнем и обойдемся без медных труб?!
С чего вы взяли, что выйдет мачо, абстрактный рыцарь?
Ведь может выйти и совершенно конкретный труп!
И я не тряпка, с чего вы взяли, ведь плакать рано!
Проблема будет - тогда и стану ее решать...
Они молчат и глядят угрюмо, лелея шрамы,
Желая втайне ему найти свой удар ножа.
(с) - Графит
В душу.
Ей посвящал любовные стихи Мандельштам, ее талант высоко оценивала Ахматова. И Ахматова же сказала как-то про нее (из записок Лидии Чуковской):
«… Мария Петровых — один из самых глубоких и сильных поэтов наших. Она читала вам свои стихи? Убедились?.. А ей всю жизнь твердили: вы — не поэт. Она поверила. У нее теперь психоз: нигде не читать свои стихи и никому не давать печатать их. Даже когда предлагают, просят.
***
Подумай, разве в этом дело,
Что ты судьбы не одолела,
Не воплотилась до конца,
Иль будто и не воплотилась,
Звездой падучею скатилась,
Пропав без вести, без венца?
Не верь, что ты в служеньи щедром
Развеялась, как пыль под ветром.
Не пыль - цветочная пыльца!
Не зря, не даром всё прошло.
Не зря, не даром ты сгорела,
Коль сердца твоего тепло
Чужую боль превозмогло,
Чужое сердце отогрело.
Вообрази - тебя уж нет,
Как бы и вовсе не бывало,
Но светится твой тайный след
В иных сердцах… Иль это мало -
В живых сердцах оставить свет?
1967
скрытый текст
больше здесь
биография
Романс на стихи Марии Петровых в исполнении Елены Фроловой «Не взыщи, мои признанья грубы»
Музыка Елены Фроловой.
Вот именно, все пройдет, пройдет и это.
Публикация из блога «Полёты во сне и наяву» (автор: Мисс Канаверал):
Мы все ангелы, пока кто-нибудь не взъерошит нам холку
Состав набирает скорость и мчит вперёд. Ты только держись покрепче – и всё пройдёт. Ты только держись, не падай, хватай багаж, штурмуй там вторую полку на абордаж, валяйся на ней тихонько – не спав, устав…
Я буду, добыв нам чая, читать с листа – о том, что состав наш мчится всегда вперёд, о том, что зима не вечна, весна грядёт, о том, что вернутся птицы и нам споют, о том, что в краю далёком, в родном краю, нас ждут и, конечно, верят – всё в нас, все в нас.
Да нет, я не плачу. Время попало в глаз. Да нет, я не плачу, что ты. Я – сталь, смотри: вот стержень из нержавейки в моём «внутри», вот сердце, которым можно кромсать стекло.
…Состав набирает скорость всему назло. Состав набирает скорость, летит в рассвет, по радио сквозь помехи шумит куплет о том, что зима не вечна, наступит май…
Ты спишь у себя на полке. А я пью чай.
Колёса стучат по рельсам, ломая лёд: пройдетвсёпройдётвсёпройдётвсёпройдёт...
Пройдёт.
© Источник: https://blog-house.pro/miss-canaveral/post-127011/
* * *
И Герой говорит...
…И Герой говорит: я живой. Сумасшедший и верный. В венах жидкий огонь, трепет тысячи крыльев внутри.
Ты смеёшься над ним, как смеётся творец над твореньем, и небрежным мазком добавляешь ещё один штрих. Ты смеёшься над ним, как смеётся над мрамором скульптор, ты сжимаешь в руках его сердце — кусок твоего. Ты смеёшься над ним, как смеётся правитель над культом.
Потому что забудешься ты — и не станет его.
Но Герой говорит: что за бред? Я свободный, я дикий! Я могу улететь вместе с клином кочующих птиц!
Ты смеёшься над этим отчаянным, яростным криком. И сшиваешь его из отмерших, замёрзших частиц. Тусклый жемчуг слезы — милосердие, нежность, участье. Капля крови на холст — жизнь во взгляде и сила в руках.
И Герой говорит: эй, послушай… напишешь мне счастье? Потому что, ну, знаешь… без счастья живому никак.
Ты смеёшься над ним. Ты мурлычешь ему в подреберье: да какой ты живой, да какой ты, мой мальчик, ж и в о й?
Он упрямо твердит: я-не-верюневерюневерю. Ты смеёшься над ним — и выходит измученный вой.
И шагает Герой, припадая на левую ногу, и тебе говорит: у меня есть характер, портрет!
Ты ему говоришь: люди живы по милости Бога. Ты живёшь потому, что я выдумал твой трафарет.
Он молчит день и два. А на третий тебя не хватает. Ты кричишь в пустоту, ты сжимаешь руками виски. Он ехидно молчит. Твой народ, твой отряд, твоя стая. Он ехидно молчит. Ты свихнуться готов от тоски. Ты хватаешь тетрадь. Пишешь гневно, не глядя на почерк, рвёшь на части листы злым отчаяньем скачущих букв.
Твой Герой состоит из тире, многоточий и точек.
И когда ты кончаешь писать, ты не чувствуешь рук. Ты не слышишь ни слов, ни мольбы, ни отчаянных всхлипов. Ты. Не. Слышишь. Оʼкей? Ты не слышишь. Не слышишь.
Ты смог.
Под футболкой, внутри, как-то пусто, тоскливо и липко.
Твой роман завершён. Твой Герой не пришёл в эпилог. Он был, в общем, как все. Безымянным, бездумным, бездомным. Он был, в общем, как все. Не особенным. Так, рядовым…
Ты придумал его, как придумал Франческа Мадонну. Ты придумал его.
И нечаянно сделал живым.
© Светлана Усс
* * *
Брэдбери блюз
я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.
я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».
и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.
я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...
(с) raido
О да!
Публикация из блога «Сага об Исгерд» (автор: Исгерд):
А вот это уже совсем про другое, но тоже не утащить не могу.
Все тот же Proekt_9
Те, кто видел тебя в эти дни, ошалело крестились вослед –
Это вовсе не тьма, это черный сияющий свет.
Это черная сталь, это меркнущий отблеск в глазах,
Это режутся крылья, и слезы обиды
От нездешней тоски и от боли размыты,
Дураками все наши дороги пропиты,
Это соль колких слов на губах…
И кто знает, в конце-то концов, кто чьей тенью проходит, не глядя?
Блеклый смех подлецов, и не видно концов,
Снежно-белой вуалью укрыто лицо,
Да, тебе не к лицу красоваться венцом –
Хватит и Антарктиды во взгляде.
Те, кто видел тебя в эти дни, добровольно не вспомнит,
Как дышали нам в спину хранители призрачных врат
В трех шагах от застывшей в раздумьях погони,
Точно зная – не тронут, еще не сегодня,
Ногти впились до крови – и мягкой ладонью
Ты уводишь меня от себя –
Назад…
Это черный мерцающий свет послезавтрашней ночи,
Это крылья нездешних миров прорываются в сны…
Я могу догадаться, когда не шучу,
О визите врача к моему палачу,
Ты не спишь, если я от видений кричу –
Я заткнусь, если только захочешь…
…Те, кто видел тебя в эти дни, предпочли не заметить,
Как клубились и стлались поземкой ручные ветра…
Как у ног расстелилась ковром эта жизнь,
И светили огнями, дрожа, этажи,
Дай же руку – мне страшно.. успеть бы дожить
До утра…
…До утра.
20 октября 2006
© Источник: https://blog-house.pro/isgerdr/post-109942/
Репост
Публикация из блога «Полёты во сне и наяву» (автор: Miss Canaveral):
Тихо сам с собою
И ты, вероятно, спросишь: какого лешего? А я отвечу пафосно: было нужно. Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа, мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.
И он как-то очень свежо рассуждал о политике и всё твердил: мол, нужна любовь и не надо власти. И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком, но я устал, понимаешь, устал ужасно.
Стигматы ноют от любых перемен погоды, и эти ветки терновые к чёрту изгрызли лоб. Или вот знаешь, летом полезешь в воду, и по привычке опять по воде – шлёп-шлёп...
Ну что такое. ей-богу. разнылся сдуру. Что ж я несу какою-то ерунду?! ... Я просто... не понимаю, за что я умер? За то, чтобы яйца красили раз в году?
О чём я там, на горе, битый день долдонил? А, что там, без толку, голос вот только сорвал. Я, знаешь ли, чёртов сеятель – вышел в поле, да не заметил сослепу – там асфальт.
И видишь ведь, ничего не спас, не исправил, а просто так, как дурак, повисел на кресте. Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил неизлечимо-смертельный диагноз – любить людей?"
Он сел, обхватив по-детски руками колени, и я его гладил по спутанным волосам. Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний, кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,
Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли? (У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один – по колено в своей любви.
© Источник: https://blog-house.pro/miss-canaveral/post-101170/
Это прекрасно!
Адам и Ева. Выживут только любовники
Когда мы входили в беспомощный город, тогда наступала Ночь.
Как только всходили замерзшие звезды, для нас наступала Жизнь.
Мы спали, как малые дети, нагими, но монстры сбегали прочь,
И мы понимали, что волею неба друг другу принадлежим.
Мы за руку шли сквозь эпохи и время, не смея оставить след.
И время стирало из памяти лица, а я любовался Ей:
Такой неизменной, восторженно-чуткой, привычной за столько лет
На этой прекрасной, придуманной Богом, но древней, как мы, Земле.
И мы притворялись, что белые звезды бесспорно умеют петь.
Их песня, что движется через пространство, должно быть, звучит как гонг.
И я в этой песне мечтал возродиться… и, стало быть, умереть…
Но Ева с улыбкой снимала перчатки, и я обретал покой.
Когда мы покинем заброшенный город, как прежде, наступит Ночь.
Как только погаснут замерзшие звезды, нам будет, о чем жалеть.
И в мире, в котором остались лишь двое, я снова усну без снов.
С такой неизменной, восторженно-чуткой… с прекраснейшей на Земле.
24.12.18
© Саша Бест
Спасибо вам!
Какая красота мне пришла... Чудо просто! Эту красоту нужно видеть всем:
Созерцание
Стихи Райнера Мария Рильке
Перевод с немецкого Бориса Пастернака
Деревья складками коры
мне говорят об ураганах,
и я их сообщений странных
не в силах слышать средь нежданных
невзгод,в скитаньях постоянных,
один, без друга и сестры.
Сквозь рощу рвется непогода,
сквозь изгороди и дома.
И вновь без возраста природа.
И дни, и вещи обихода,
и даль пространств, как стих псалма.
Как мелки с жизнью наши споры,
как крупно то, что против нас!
Когда б мы поддались напору
стихии, ищущей простора,
мы выросли бы во сто раз.
Все, что мы побеждаем, - малость,
нас унижает наш успех.
Необычайность, небывалость
зовет борцов совсем не тех.
Так ангел Ветхого Завета
искал соперника под стать.
Как арфу, он сжимал атлета,
которого любая жила
струною ангелу служила,
чтоб схваткой гимн на нем сыграть.
Кого тот ангел победил,
тот правым, не гордясь собою,
выходит из такого боя
в сознаньи и в расцвете сил.
Не станет он искать побед.
Он ждет, чтоб высшее начало
его все чаще побеждало,
чтобы расти ему в ответ.