Ловец снов73 читателя тэги
#стихи искать «стихи» по всему сайту с другими тэгами
* * *
А Золушка вдруг сбегает — она разглядела бал
Узнала, какие платья, цветы и прически нужны.
Она открывает службу. Устраивает карнавал.
Принц женится на принцессе. Бледнеет призрак войны.
Принц женится на принцессе, с которой был обручён.
Но Золушке — что за дело? Она открывает ансамбль.
Волшебные туфли пылятся в музее со хрусталем.
А Золушка пишет сказки. Из шелка шьёт дирижабль.
К чему ей хрусталь на туфли — есть кожа и лучший сатин.
А магия, право, глупость — она не решит проблем
И Золушка шьет ботинки. Сбегает с любых смотрин.
К ансамблю и дирижаблю, к охапкам из хризантем
Растит хризантемы эти, и сквозь облака летает
Вытаскивает таланты из самых глухих углов.
Все просто — свобода, счастье. И магия отступает
Пред самой волшебной феей для города для всего.
* * *
Как оно бывает обычно в сказке?
Вот герой запутался, ждет подсказки
Вот идет тропою к лесной избушке
Получить клубок у Яги-старушки
За клубком пойдет по чужим дорогам,
Ошибется если — ему помогут.
Не попросят платы, вернут — сторицей,
И журавль в ладонях, а не синица.
В сказке ведь оно всегда как бывает?
Домик с Элли все-таки прилетает.
Победит герой, разгадают тайну.
И злодей злодеем был не по найму.
Ну а в жизни как-то все бестолково.
Постоянно слышишь «а что такого?»
И злодей обычно — дурак, не больше.
Но броня становится толще, толще.
Но броня на сердце все тяжелее,
И мечта со временем все тускнее…
Только — свои сказки творим мы сами.
Где поступком, улыбкой — а где словами.
И порой только слова уже хватает.
И броня потихоньку тает, тает…
И поднявшийся ветер пути сплетает…
Домик с Элли все-таки прилетает.
* * *
Все мы немного волки или чуть-чуть — собаки.
Щуримся исподлобья, смотрим, наморщив нос.
Все мы — порою кошки. Когти не прячем в драке,
Ходим по скату крыши, гордо топорщим хвост.
Кто-то местами птица — певчая или хищник
Волосы-оперенье, быстро-летящий шаг.
Кто-то же — тишь-куница, ходит на мягких лапах,
Стелется по деревьям, бегает сквозь овраг.
Но, вообще-то — люди. Разные и не очень.
Кто-то поет сонеты, кто-то крушит гранит...
Кто-то играет в эльфов, киборгов и драконов
Кто-то же просто любит, верует и хранит.
Все мы немного — кто-то. Паззлами и стихами
Строим себя, рисуем, может, даже поем.
И, вдруг в себя поверив, скрипками-чертежами
Можем открыть все двери.
Можем достичь всего.
Мишка.
Не замечал, не говорил,
Был равнодушен, даже слишком.
А он мне взял и подарил
Большого
Плюшевого
Мишку.
Я был немало тем смущен:
Дурацкая какая шутка!
А между тем…Похожи — он
И этот
Плюшевый
Мишутка.
Глаза — одни, совпал и цвет:
Такой же темно-шоколадный.
Его бы выкинуть, но…нет.
Нарочно
Выбрал?
Ну и ладно!
И вот, теперь, когда грущу,
Валяясь на широком пледе,
Я обязательно тащу
В постель
К себе
Его медведя.
И лишь одно терзает дух:
Мне одного, похоже, мало.
Хочу в кроватку сразу двух:
Игрушку
И
Оригинала.
© Irenei
* * *
***
Драконы, бывает, живут в морях. Не все, но и там живут…
…Вы знаете, море всегда, где я. Я здесь, значит море — тут.
Пусть город морскою водой не полн, и камни — не жемчуга.
Но воздух соленый, и шелест волн — как эхо в моих шагах.
Да, море — для вольных, и жить изволь — как хочешь. Твои труды.
В стакан добавляю морскую соль — мне пресной нельзя воды.
А город — красивый, совсем ручной — и сладко, и ярко в нем.
Когда говорю я «иду домой», то каменный это дом,
Не рифы, кораллы, не свод пещер в мерцании фонарей…
Я самый обычнейший офицер, что ловит плохих парней.
Да, я не женат. А к чему семья? Я молод, смогу успеть…
Ребята, на много согласен я — но я не желаю петь.
Коллеги привыкли — таких причуд в отделе на три ведра.
Здесь, в городе, море — не мелкий пруд…Не скучно: всегда дела.
Порой прогуляюсь…Прожилки вен темнеют морской водой.
И кровь королевских морских сирен колотится пульсом: «Спой!»
Но город есть город — на сотни миль кругом продолжают жить.
И вновь на работе ужасный штиль — и хочется в голос выть,
А песня сирены — такое зло…как сладкий смертельный яд.
Хотя бы с ребятами повезло — секреты они хранят.
Но просто…Сирене нельзя не петь. А мне убивать нельзя.
Мне больно, но все же могу терпеть, ведь здесь у меня друзья.
Признаюсь, я б все же сбежал домой (Я море имел в виду),
Но только мальчишка-напарник мой умрет, если я уйду.
Он самый обычный морской дракон, глаза — как из янтаря…
Но, впрочем, об этом не знает он. Зато догадался я.
Он рос человеком, всегда болел, питаться почти не мог,
Но выверт судьбы привести успел ко мне его на порог.
Дракону ведь море нужней всего. Пускай он такой дурак,
Я бросить никак не могу его, с собой увезти — никак.
Не знаю. Наверное, я влюблен до легкого забытья.
А, впрочем, я буду всегда, где он. А море — всегда, где я.
© Irenei
* * *
Мне грустно, бес. Мне грустно без причин. И тает мир мороженым на блюдце, как сумма очень малых величин… а мне зачем-то хочется вернуться. Вернуться в ночь, вернуться во вчера, в слепое неоправданное лето, и греть глинтвейном наши вечера, и путаться в ладонях и монетах, которые ты вытряхнул, смеясь, из всех своих бесчисленных карманов, а мы на них рассматривали вязь и разбирали реверсы по странам.
Мне грустно, бес. Посмейся надо мной за глупую беспочвенную веру в отсутствие кинжала за спиной и в то, что мир теперь не черно-белый, и будет чайник фыркать по утрам, и кофе в банке на двоих не хватит, а, значит, чашку пьем напополам, и ты такой смешной в моем халате, напяленном спросонья впопыхах. Кусочек масла плавится на тосте, как солнца луч на брошенных стихах, и до щеки дотронуться так просто...
Мне грустно, бес. Тебе пора идти. Не прячь лицо, не прячь – ведь ты не плачешь? Я знаю, нам с тобой не по пути, и рухнет мир, случись оно иначе – расписаны для нас календари чужими равнодушными руками... Глаза в глаза... не надо, не смотри, когда шепнешь: лети, мой ангел. Amen.
© Светлана Ширанкова