Бортжурнал32 читателя тэги

На пустыре возле дома среди беспородных бродячих шавок бегает русская пегая гончая. Шикарный такой гончак, чёрно-пегий в румянах. Вот зоошиза не видит... А увидит - поднимется стогн и лямант про злых хозов, наигравшихся и выбросивших бедную собачку на мороз. И ведь "спасать" ещё кинутся, вот что самое плохое. Хотя на самом деле, пёс наверняка рванул за собачьей свадьбой, а хозяин не уследил. Тоже конечно, ничего хорошего, но я слабо себе представляю охотника, который выкинет свою рабочую собаку. Охотничьи собаки, работающие "в отрыве" от человека - те же гончие или норные, например - вообще очень самостоятельны и склонны к авантюрам. Работа у них такая. Так что, весь вопрос в том, кто первый найдёт гончака - хозяин или шиза. Если шиза - собаке кранты...

Сидела я когда-то на одном литературном портале - давно дело было. И вот зашёл там разговор: фанфики - это литература или не литература? Портальные корифеи сошлись на том, что таки нет, не литература, поскольку гораздо проще взять уже придуманный кем-то мир, чем создать свой, ну и тэдэ, и тэпэ. Естественно, разгорелся срач - а как же иначе-то... Я до поры в него не ввязывалась. В конце концов нежно мною любимое "Кольцо Тьмы" Перумова - голимый фанфик. Но дело не в этом. И даже не в том, что есть фанфики, которые как бы не круче оригинала. А в том дело, что самый шикарный на мой взгляд фанфик был сочинён человеком, понятия не имеющим, что это такое и с чем его едят...

Есть у меня приятель - ветврач Серёга. Доцент, поэт, бабник и вообще хороший человек. Стихи он сочиняет отличные, но неприличные. И вот однажды... Сестра Серёгиной жены - учитель русского языка и литературы в сельской школе. И по совместительству руководитель школьного драмкружка. Как-то в Оренбурге затеяли конкурс такой вот школьной самодеятельности, и она попросила Серёгу что-нибудь для ребят сочинить. Он и сочинил. И это был фанфик на "Стрекозу и Муравья". Суть дела была такова. Герою стало стыдно, что он выгнал Стрекозу на мороз, можно сказать, на верную смерть.

- Где-то, бедная, она?

Может, ей уже хана? - подумал Муравей и отправился на поиски. После долгого пути с приключениями он нашёл Стрекозу в избушке некоего Деда, захваченной Тараканами. (В малиновых пиджаках, естественно и с золотыми якорными цепями на шеях). Тараканы пируют, гуляют и строят планы, как выживут Деда из избы, Стрекоза им прислуживает, а Муравей пытается её оттуда вызволить. Нет, отвечает стрекоза, раз теперь власть у Тараканов, нужно пойти к ним на службу, и тогда, возможно, удастся хорошо пожить. Но Муравей, как истинный пролетарий, отказывается пахать на буржуёв Тараканов и уходит, гордо хлопнув дверью. И пророчит напоследок:

- Купит Дед полпуда дуста,

Вот тогда-то попляши!

Пиеса имела бешеный успех, ребята взяли первое место на конкурсе, и все были страшно довольны.

Вот так. А вы говорите, что Москва не там стоит - фанфики...

Подруга детства подарила мне в честь приобретения новой кухни кое- какую посуду - тарелки и чашки. Как я их вчера везла в переполненном транспорте в час пик - это отдельная матерная песня. И вот сегодня мою посуду после ужина, ставлю тарелки в сушилку и туда же пристраиваю чашку. А дальше как в той байке: и тут пиздык - взрывается вертолёт... Тарелки падают с сушилки - и в мелкое какаду. Обе. Ну не гадство, а? И ведь не тринадцатое сегодня, и даже не пятница...

Во времена моей молодости никаких мобильных телефонов не было. С одной стороны это хорошо: иначе моя маменька, одержимая бесом "я же за тебя беспокоюсь!", достала бы меня звонками даже в Оке Ужаса. А с другой стороны это плохо: будь в 1977 году мобильники, я бы не угодила в историю, которая казалась мне забавной, а оказалась довольно паршивой по сути. Дело было так. После второго курса мы, как водится, отбывали трудовую повинность на Орском мясокомбинате. И вот, значитца, выходной, мы с подругой бродим по городу Орску, идём мимо автовокзала и видим автобус. На автобусе написано: "Орск - Зилаир". Что за Зилаир такой, думаем мы себе. А давай съездим и сами посмотрим! И мы съездили... Смотреть там особенно было не на что, но не суть. Видимо, Император благоволит летописцам, пьяницам и студентам - мы вернулись раньше, чем нас хватились. Вернее, так: соседки по комнате всполошились, но до куратора дойти не успели.

И вот, вернувшись домой, я рассказала про это приключение отцу. И впервые за двадцать лет своей жизни получила от него серьёзную выволочку. Мне было спокойно и вежливо, но очень доступно объяснено, что я идиотка, и почему я идиотка.

- Вот представь себе, - говорил отец, - ты, куратор, отвечаешь за сотню человек. И вдруг двое из твоих подопечных пропадают. Где вы, что вы - никто не знает. Тревога, милиция, розыск, предстоящий разговор с родителями пропавших... Представила?

Я представила, и мне стало, мягко говоря, нехорошо. Отец знал, что говорил: в молодости он был командиром роты, и что такое иметь под началом сотню весёлых, находчивых и необременённых соображением рыл, представлял очень хорошо. Я уразумела, в чём моя вина. В том, что ради пустякового любопытства и по глубокой дури я едва не поставила другого человека в весьма и весьма скверное положение.

Вообще говоря, весь отцовский метод воспитания держался на двух принципах. Первый - человек должен быть человеком, а не свиньёй, как говорил один литературный герой. И второй - "Нельзя" значит "нельзя", а не "если очень хочется, то можно". Иногда он объяснял, почему нельзя, иногда нет. А что такое "быть человеком", становилось понятно при взгляде на него. Именно под защиту отца я "скрывалась", когда маменька включала свой любимый воспитательный момент "я с тобой не разговариваю!". На меня никогда не поднимали руки в семье, но она и без того умела размазать по стенке...

Ладно, бог ей судья, не в том дело. Матери я благодарна уже за то, что научилась, как нельзя относиться к детям. А отцу за то, что знаю, что такое мужчина в доме. Нет, не "штаны" - "штаны" оставьте феминисткам. Мужчина в доме - это спокойная сила, тепло и надёжность. Это почти божественное всемогущество - детская уверенность, что нет ничего, что папа не смог бы сделать.

Моё первое более-менее отчётливое воспоминание об отце - город Белая Церковь, парк Александрия и роскошное украинское лето. Отец шагает по аллее парка и поёт:

Путь далёк у нас с тобою,

Командиры впереди.

А я сижу у него на закорках, подпеваю и думаю - что это за почта поливая такая, что она поливает и зачем.

Последнее - стылое и ветреное зимнее кладбище, холод, пустота и ощущение сиротства в душе и солнце, внезапно вышедшее из-за туч, как раз когда отца опускали в могилу...

А причём тут мобильники? Да если бы они были, мы могли бы позвонить и предупредить, что нас понесло в Зилаир. И ничего бы не случилось. Оно и так ничего не случилось, но всё-таки.

Публикация из блога «Shelter» (автор: Windwald):

"Вы можете их знать" - предполагает Фейсбук, показывая мне серию фотографий. Просматривая их, я внезапно обнаруживаю, что одну, кажется, действительно знаю. Знакомая физия, даже с поправкой на возраст. Она, не она? А ну-ка... Лезу в профиль - точно. Окончила ОГМИ в 1976 году. Профдама - так мы её звали за глаза. От слова "профсоюз". Была она тогда профоргом института. Запомнилась полными тягомотного пафоса выступлениями на официальных мероприятиях, а больше и ничем. Судьба её после выпуска мне неизвестна, да и неинтересна. Слышала только, что она и после института пошла по профсоюзной линии, стало быть, участковым врачом вряд ли проработала хоть день. Из таких в смутные перестроечные времена с лёгкостью получались всякие явлинские, болдыревы, лукины и прочие партии БЛЯ провинциального розлива. Вот и наша профдама теперь депутат областного ЗакСоба, председатель комитета по чему-то там...

Поистине интернет имеет форму чемодана: не в одном углу, так в другом обязательно встретишь земляка, знакомого или приятеля.

Тяжёлая бронза дубов, светлое золото берёз и царственный пурпур акаций - пришествие осени.

Упрямая зелень карагачей и сосен - воспоминание о прошедшем лете.

Белые вспышки тысячелистника на газонах - обещание снега.

(Картинка не моя к сожалению)