Бортжурнал32 читателя тэги

Это мой отец. Он не воевал - в 1941 году ему было девять лет. Детство моих родителей пришлось на войну. Может быть, поэтому они так не любили его вспоминать. Изредка и почти случайно я узнавала от отца про то, как "шикарно" жилось в оккупированном Белостоке. Про разбобмленный поезд, на котором они пытались уехать из города. Про голод и постоянную угрозу смерти. Про поляка-хуторянина, который, пожалев мальчишку, взял его торговать вразнос молоком - за кормёжку и разрешение забирать домой всё, непроданное за день. Про то, как несколько раз его чуть не убили - немцам пострелять захотелось. Про то, как зимой 42-го умерла мать - моя бабка - и двое детей, девяти и двенадцати лет, остались одни в занятом немцами городе. Про операцию "Багратион", в ходе которой был освобождён Белосток...

Матери "повезло" чуть больше - она прожила всю войну в Москве. Она тоже не любила рассказов об этих годах своей жизни. Слишком остро помнилось...

Поэтому я полагаю, что любому сопливому недонацику, который визжит о том, что если бы победили немцы, мы бы сейчас пили баварское пиво и ездили на "Ауди" и"Майбахах", следует давать по морде. Условный рефлекс вырабатывать, как у собачки Павлова. Раз уж человеческого языка он не понимает и не пороть злобную чушь не способен. Завтра будете верещать. А сегодня - цыц. Сегодня наш праздник.

Вот там где вышка и заборчик - база инопланетян на Сулаке. Посадочная площадка, диспетчерская - всё, как положено. Ещё там рядом есть преогромная яма. Это с первого прилёта осталось - тарелка ихняя грохнулась, тирьямпампация в движках рванула...

На самом деле это Оренбургский гидрометеоцентр)

Хотите, я вас напугаю?

Подобно злому попугаю,

Чужим фальцетом повторю,

Что жизнь ужасна и уныла,

Что каждый норовит без мыла

Пролезть в уютную ноздрю

И там сопеть в чужой дыре-то,

Пока сойдутся винегретом

Мор, глад, понос, педикулёз...

Хотите, доведу до слез?

Хотите, я прожгу глаголом

Сердца? И вам, невинно-голым,

Внедрю понятие стыда?

Чтоб по ночам, набычась хмуро,

Язвить шашлык души шампуром

Туда-сюда, сюда-туда,

Покуда ветреная совесть,

Как острый — нож? да что вы! — соус,

Польется огненной рекой...

Хотите, украду покой?

Хотите сладостных печений

Из перемолотых мучений?

Хотите с кровью пирогов?

Враги сожгли родную хату --

Куда теперь идти солдату?

Жечь хаты дерзостных врагов!

Все принцы всех несчастных Даний

Утонут в озере страданий,

Дабы катарсис воссиял --

И в том пиита миссия!

...да минет чаша вас сия!

Упёрто у О. Ладыженского на АТ.

Праздничное утро началось с каких-то дурынд, ломившихся в дверь с воплями "Христос воскресе!" и мешком. В половине девятого утра. В воскресенье. Дурынды выслушали много интересных слов о себе вообще и том, что добрые люди колядуют на Рождество, а не на Пасху. Понимаю, что ругаться в праздник нехорошо, но даже Ангрон в боевом режиме - милый и добродушный парень на фоне разбуженной невовремя совы... Остальной день прошёл мирно и благостно и закончился роскошной грозой. И даже с градом.

Жор возмущён до кончика хвоста. Как это нельзя есть тюльпан? И что за гадость ты выращиваешь на лоджии - вроде бы трава, но пахнет резко и на вкус противно? (У меня там лук растёт). Трава на подоконнике - сама её ешь, мышь бесхвостая! Короче, давай сюда вазу, я буду есть тюльпаны.

Фигвам, майн кот. Тюльпаны есть нельзя. И баста.

Случайно набрели. Музей действительно народный - делается энтузиастами, которые кто угодно, только не музейные работники. Единственный недостаток музея - несколько слишком экзальтированный экскурсовод. А так - очень здорово и интересно. Говорят, что этот телефон на стене - прямая связь с товарищем Сталиным. И захотелось мне на секунду снять трубку... Остановило только одно: что Иосиф Виссарионович ответит мне примерно то же, что сказал одному валлийскому магу Лливелин ап Гриффит.

Не люблю психотерапевтов. Вот не люблю - и всё. Прекрасно понимаю, что лезть в душу - их профессия, но тем не менее. Возможно потому, что мой первый и единственный сеанс состоялся в тот момент, когда он был мне нахрен не нужен. А нужно мне было, чтобы меня оставили в покое, дали залезть в логово и зализать раны. Но маменька моя, не тем будь помянута, была тем самым человеком, о котором придуман анекдот про зануду.. "Ну сходи ну что тебе стоит ну в этом же нет ничего такого..." Сопротивляться этому напору я могла далеко не всегда. Со своими проблемами я более-менее справилась сама, по крайней мере сейчас мои тараканы ходят строем, отдают честь и поют "не плачь девчонку".

Такие дела.

Чудесные стихи Огненного Тигра, утащенные у него на дайри.

Когда Ханс Эгеде шёл крестить

Гренландский забытый остров,

Он думал викингов там найти,

Нашёл одних эскимосов.

Не знали даже хлеба они,

Невежества тьмой покрыты.

Но если ты выбрал путь - не сверни,

И он перевёл молитвы.

И чтобы в душах не сеять сомнений -

А есть до нас богу дело? -

Он хлеб в переводе сменил на тюленя,

И Отче наш полетела.

Под ветром яростным и колючим,

В янтарном балтийском крае

Я знаю, всё будет немного лучше,

Когда тюлень приплывает.

Что будут рассказы и будут игры,

Что будет теплее и тише,

И что одному усталому тигру

Судьба даёт передышку.

Когда нет ответов на все вопросы,

И тени гуще и гуще,

Я буду молиться, как эскимосы,

О тюлене насущном.