Мурлыкать можно4 читателя тэги
#нарочно не придумаешь + #театр с другими тэгами
Трэшовые сны.
Снится мне какая-то трешанина...
Сначала снилось, что я наблюдаю за любительским спектаклем. Похоже было на генеральный прогон с эффектами и в костюмах, но еще не было ощущения, что это правда на сцене играют, потому что некоторые актеры произносили текст без выражения или с запинками, и им подсказывали коллеги (незаметно, конечно, но мне было понятно). Спектакль о заключении сделки с Дьяволом и Смертью, а не абы как. Актеры, которые их играли, явно более профессиональные, чем те, кто пришел эту сделку заключать, и поддерживали молодых коллег, подсказывая им, намекая, что от них требуется. Когда Дьяволу или Смерти требовалось выходить на сцену, их выход сопровождался красным светом, они были в эффектных костюмах с плащами. Просители в обычной повседневной одежде. Вокруг бегали такие котята-чертенята - и не поймешь сразу, котенок это или чертенок, что-то черное, остроухое как будто рожки, тощее, шерстка взъерошена.
Короче, спектакль идет, в конце эффектная речь - такой дуэт темных сил, они приглашают всех желающих следовать за собой - в общем, это интерактивная часть, взаимодействие со зрителями... и тут я понимаю, что никакие это не актеры, а самые настоящие те самые. И сделки настоящие. И чертенята никакие не котята, а именно, блин, черти. И что те, кто заключал сделки по сценарию, вляпались.
Мне повезло, я была просто зрителем и во всем этом не участвовала:)
А в другой половине сна мне выдали постер с какой-то рок-группой, состоящей из дуэта мальчишки и взрослого музыканта, носящего индейский ирокез, и в названии группы была цифра 13. Я во сне даже вспомнила их концерт и что они мне нравятся. А потом пыталась пройти через какой-то портал, для чего нужно было залезть на стол и оставить табличку на люстре:) Отговорили, а я обиделась и думала, что это за облом такой:)
О людях.
Сегодня пошел гулять - просто так, с фотоаппаратом, заодно заглянул в сушильню и немного побаловал себя... но я не о том.
Я шел по улицам, представляя, что делаю фотографии - портреты, и знаете? Это было интересно. Фотографировать именно людей я не решался - личное пространство и все такое, фотографировал природу, а к людям просто присматривался.
Студент с растрепанной прической и пакетом еды из "Макдональдса". Молодая женщина, куда-то спешит, придерживает воротник темного пальто. Девушка с длинными, сияющими на солнце волосами и ярким рюкзачком. Пухлая девушка с коляской. Пожилая женщина с усталой походкой. Я смотрел на людей и думал, что они все красивы, интересны просто так. Если бы можно было ставить реальность на стоп-кадр и фотографировать это, я бы стал гениальным портретистом, наверное. Хотя загнул немного, это да:)
Пока я шел по улице, вспомнил, как ездил последний раз в Москву, смотрел там на людей на улицах, в электричках - какие они все разные. Когда ездил в Питер, тоже смотрел на людей, сравнивал их и с москвичами, и с нижегородцами. Точнее не так - с нижегородцами я тогда их не сравнивал. Так вот, мне хотелось в московской электричке взять блокнот и рисовать наброски - но блокнота под рукой не было. До сих пор помню женщину, которая ела банан, а я фантазировал, что она маленький хищный зверек вроде хорька:) Потом я вернулся домой и поразился, какие все одинаковые лица - как будто под копирку - широкие, расплывшиеся, грустные, и меня накрыло таким серым туманом, что я захотел обратно в Москву фантазировать в электричке и рисовать то, что приходило в голову.
скрытый текст
Они знали, что обязательно наступит весна...
Сделал на ужин вкусный салат. Купил вчера авокадо, хотел поделить с матерью, она его разрезала, а авокадо оказался неспелым, только вялым. Пришлось изобретать салат. Изобретение получилось вкусным:
1 помидора, 1 банка красной фасоли, 1 авокадо и 1 маленькая луковица красного лука. Масло, соевый соус.
Мать на это грустно посмотрела, сказала, что выглядит вкусно и попросила описать вкус. Я немного растерялся, но описал: "фасоль мягкая, рассыпается на языке, помидора чуть похрустывает, но мягкая, лук немного острый и все вместе получается остро-нежный приятный вкус".
Сейчас я вспоминаю фильм "Город ангелов", из которого узнал о книге Хемингуэя "Праздник, который всегда с тобой". Главной героине, Мэгги, ангел Сет подсунул эту книгу, когда она переживала из-за смерти своего пациента. Потом ангел показался ей лично, они обсуждали книгу. Сет говорил, что ему нравятся описания вкусов (он ничего о них не знал), а Мэгги понравилась часть про обманную весну, ей это помогло.
Потом я сам прочел эту книгу, и ту самую часть про обманную весну читал на пробах в театре. А потом купил другие книги Хемингуэя. Сейчас навскидку вспоминается один рассказ - там врач-европеец принимал роды у индеанки, задержался на три дня, спас ее и все удивлялся, где же муж. Только потом узнал, что муж покончил с собой, не выдержав страданий жены.
Очень не хотелось бы оказаться в роли этого мужа, который не выдержал, и боюсь оказаться слабее, чем заявил:) Может, лучше было бы, пока мать была в больнице, я поорать и что-нибудь расколотить? Стало бы от этого легче или наоборот?
Вот та цитата:
Когда в городе так много деревьев, кажется, что весна вот-вот придет, что в одно прекрасное утро ее неожиданно принесет теплый ночной ветер. Иногда холодные проливные дожди заставляли ее отступить, и казалось, что она никогда не вернется и что из твоей жизни выпадает целое время года.
Это были единственные по-настоящему тоскливые дни в Париже, потому что все в такие дни казалось фальшивым. Осенью с тоской миришься. Каждый год в тебе что-то умирает, когда с деревьев опадают листья, а голые ветки беззащитно качаются на ветру в холодном зимнем свете. Но ты знаешь, что весна обязательно придет, так же как ты уверен, что замерзшая река снова освободится ото льда. Но когда холодные дожди льют не переставая и убивают весну, кажется, будто ни за что загублена молодая жизнь. Впрочем, в ту пору весна в конце концов всегда наступала, но было
страшно, что она могла и не прийти.
И глава из романа "Праздник, который всегда с тобой" - Обманная весна Так же на сайте много интересного, изучу, но не все сразу. Еще "В дороге" Керуака до сих пор лежит непрочитанной.... стыдно.
"Я не понимаю твои стихи!"
Пора написать о том, что я обещал некоторое время назад - о творчестве. Какие банальные слова... Мне не нравится, как сейчас говорят "занимаюсь творчеством", "творчески мыслить" и даже "креатив". Не потому что это плохо, а потому что как-то обще. Я предпочитаю говорить "пишу стихи/рисую/собираю всякие штуки с помощью отвертки и известной матери". Мне кажется, слово "творчество" сейчас обесценили и не знают, чего хотят, когда его используют. Впрочем, это было предисловие.
Я пишу стихи с 12 лет, рассказы - с 25-ти. Меня немного подзадолбало называть эти даты, ну да не суть. Рассказы я пытался писать и до 25-ти, но это была такая хрень, что хорошо, что история все это не сохранила:)
По-нормальному рассказы начал писать после слов дяди о том, что я не смогу. Конечно же, я все смог, к тому же еще и рассказы писать научился. Первые рассказы были похожи на миниатюры - совсем коротенькие, но постепенно я расписался и даже удостоился бумажной публикации. Рассказы людям нравились в целом, мне даже говорили, что они чем-то похожи на рассказы Брэдбери. Не знаю, не буду судить, но для меня это очень высокая оценка. По-настоящему я расписался на фанфиках, но в принципе что бы не сочинить и нечто с оригинальным сюжетом. Давно, кстати, этого не делал, а есть задумка киберкошмара. Хотя он наверное, на Матрицу будет смахивать... В общем, некая корпорация давала людям цифровой вариант их мечты. Так и не дописал.
Короче. Рассказы - это одно, самое больное и обидное получается со стихами. У меня их в разы больше, чем рассказов, они пишутся легче и в если с рассказами я получаю хоть что-то четкое "нравится" или "вот здесь непонятно", то стихи... Сколько всего было! "Я не понимаю", "ни ритма, ни рифмы", "о чем это вообще" и так далее. Если в подростковом возрасте у меня действительно были странноватые стихи, с порой непонятными рифмами, то позже - с тех же 25-ти, что ли, все было нормально, но я все равно огребал "не понимаю.
Все это такое несущественное, на самом деле, "понимаю", "не понимаю"... Как-то я в театре попал на вечер встречи с Галиной Данильевой - она читала стихи, потом был банкет, разговаривали... А на следующий день я написал стихи об этом и отдал режиссеру. Она отвезла их в Москву в дом-музей Марины Цветаевой, где Галина Данильева и работает, и привезла мне книжку с автографом и открытку. Потом я написал стихов целую половину тетрадки (тонкой), передал точно так же (не потому что "посмотрите какой я крутой", а потому что попросили). Но не публиковал стихи ни разу. И мои друзья, которые хвалят мои рассказы, не понимают мои стихи. Один отзыв вообще был "шикарным", но я его принесу только под БС, извиняйте уж. Причем если спрашиваешь прямо, понимаете ли вы стихотворение, люди отвечают и да, вполне понимают, судя по тому, что отвечают, но если не спросишь - будет молчание. И я не пойму, то ли людям нечего сказать, то ли им не нравится, то ли что. На мое стихотворение про Санта Муэрте дядя сначала говорил что оно про женственность (О_О), потом, когда я пояснил все, сказал, что ему стало неприятно, и от этого стало неприятно уже мне. И раньше один человек говорил "у тебя во всех рассказах смерть, я не могу их читать". Ну упс. У меня там жизнь вообще-то. Обыкновенная.
На стихире зарегистрирован, но люди не пишут рецензий или пишут всякую хрень и думаешь - понимают ли они вообще? Я не могу писать по-другому, у меня вот такое, но если это не находит отклика - это обидно. В общем, слишком часто это разочарование. И нет, я не перестану грызть этот кактус, потому что он вкусный.
Тень на связи.
Когда-то я играл в театре, точнее, в студии, я говорил вам? Ну так вот. Первый год мы просто учились, делали всякие простенькие этюды без слов. На второй стали репетировать спектакль. По сути, мы весь год учились вживаться в персонажей и работали в рамках одного спектакля. Нам сразу распределили роли - мне досталась роль добропорядочного главы семьи, а одной девчонке - главная отрицательная роль. Из нее эту роль вытаскивали всем театром, и с какой завистью я на это смотрел!
Я ненавидел свою роль. Из меня точно так же пытались вытащить мягкость - ну получалось что-то, но только потому, что я в принципе человек такой... могу выглядеть нерешительным. Но! Мне кажется, именно в это время я по-настоящему понял, что такое концепция Тени и встретился со своей тенью.
В общем, продолжал играть того добропорядочного главу семьи, учить текст... но однажды мне это надоело, я взял и записал два видео: монолог от своей роли и монолог от главгада из спектакля. Угадайте, какой монолог вышел живым? Правильно. Нафиг добропорядочность. Конечно же, я тут же сказал об этом преподавательнице.
На третий год я репетировал две роли сразу - и прежнюю, и отрицательную. Технически я мог это сделать, потому что мой герой появляется только в начале и в конце, и я вполне мог быть занят еще одной ролью. Не главную - ту прочно отдали, из девчонки вытащили-таки образ, но все-таки. И знаете, что было самым вкусным и что вообще самое вкусное в отрицательной роли? Когда ты на сцене весь из себя такой "щас всех поубиваю", а потом все заканчивается, маски слетают, ты снова белый и пушистый, шутить с остальными... Вот где самый кайф! В этом контрасте, в том кратком миге, когда спектакль заканчивается и пора снимать маски - ты еще помнишь, как быть таким злодеем, но уже спокойно общаешься со всеми. Спросите - а что, не должен спокойно общаться? Должен, конечно, но по контрасту, когда только что делал совсем другое, это самое вкусное.
скрытый текст
Разрушим весь пафос нафиг, а? Пафос создан для того, чтобы его разрушали. Пафосно:)