Что почитать: свежие записи из разных блогов

Очередной рисунок с Фозисом Т'каром. Люблю его, пусть чуть меньше, чем Хатора, но всё равно ^_^

Только хотела пожаловаться, что за июнь ни единой книги еще не прочитала, как вспомнила про Тристана и Изольду. Ха, хорошая рекомендация получается.

Собственно, читаю так мало не из-за отсутствия времени, а просто потому что. И вроде книг много в планах. И вроде настроение есть. А сосредоточиться на тексте не могу - смотрю в книгу и вижу какие-то страшные комбинации не из трех даже пальцев, а из одного.

Хэлп, у меня сломался эскапизм. Кто знает, что с этим делать? Жить буду?

cyberpunk/tech/mech/AU, Йорвет, titan!Роше

- Я не чувствую, я только фиксирую. Я не чувствую запаха твоего табака, раньше я бы слюной изошел, но теперь дым - это только небольшая помеха для оптических сенсоров. Я не чувствую тепла твоей руки, когда ты похлопываешь меня после боя или когда чинишь пробитые кабели. Фиксирую лишь давление на броне. Воспоминания? Воспоминания не приносят ни ясности, ни облегчения. После "пробуждения" я даже не удивился, что теперь тебя выше. И до сих пор не уверен хочу ли видеть тебя рядом.

- А вот я уверен! - и добавляет едва слышно. - И хочу.

Д. Рейнольдс "Фулгрим. Палатинский феникс"

Синопсис: Фулгрим пытается в дипломатию. Дипломатия побеждает.

Честно говоря аннотация на обложке к этой книге длиннее впечатлений от нее. Бледненько, скучненько, серенько. Такое ощущение, что Рейнольдсу даль цельного примарха и он не знает, что с ним делать. В книге, где Фулгрим должен блистать тот всю дорогу звездит. Т.е. можно батхертить после новеллы про Пертурабо. Можно дискутировать после истории про Магнуса. Можно шипперить Русса со Львом, наконец! Но Фулгрим не вызывает никаких эмоций вообще. Такой фантик без конфетки. Остальные немногочисленные легионеры не отличаются от своего примарха в посредственности. После такого начинаешь неистово хотеть роман-приквел к ВКП про имперскую дипломатию с большими пушками, интригами, ядами и асассинами с старой перечницей Голкондой Пайк в главной роли. Огонь бабка. Ну либо понимаешь, что читать дилогию Рейнольдса про Байла таки придется, он единственный из легионеров, кого автор явно с любовью писал.

Какой-то фактической информации про юность примарха кот наплакал. Пара строчек в разговоре мимоходом. Фулгрим прожил на Кемосе пятьдесят лет, но действительно ли многому он успел там научиться?

"Ему тяжело давалось общение со смертными - они размышляли так же медленно, как двигались. Им требовалось недопустимо много времени, чтобы прийти к очевиднейшим выводам и увидеть, что нужно сделать. Именно по этому Фениксиец вынужден был принимать решения за людей, сглаживая их недостатки, чтобы из-за этих изъянов не пострадали они сами или кто-нибудь другой".

Тут у меня дошли руки послушать сольный проект Дэна Свано из Edge of Sanity - Nightingale. И мне внезапно нравится, такая негромкая, довольно задумчивая музыка с заметной долей AOR. Она не впечатывается намертво в память, зато умело создает атмосферу беседы с неглупым смертельно усталым человеком. Не могу отделаться от ощущения, что это прекрасный саундтрек для последнего дня на Земле. Особенно Chasing The Storm Away и Warriors Of The Dawn.

... когда готов писать сам.

На ярмарку в Скарборо едешь ли ты?

Первое что начал искать Йорвет, когда понял, что он жив, перевязан и не скован, это кинжал и свирель. Без кинжала ты все равно что голый. Без свирели ты не эльф. Играть ещё не было сил, но само ощущение гладкого дерева под рукой неведомым образом успокаивало. Простенькая, ничем не украшенная дуделка была вырезана им в Брокиллоне, где он мучительно долго заживал после тесного знакомства с судебной системой dh'oine. Тогда дриады сделали все возможное, но ещё в застенках Диллингена Йорвету стало понятно, что на лютне он уже не игрок.

Только лесу ведомо сколько он перевел заготовок пока творение рук его начало издавать что-то похожее на музыку, а не на хриплый волчий вой. Вот только Йорвету порой казалось, что дело не в кривых, переломанных, быстро устающих руках, а в нем. Что это его вой. Вой по тем, кто остался среди острых камней Ущелья Гидры, вой по растоптанной мечте, вой о пережитом предательстве. С тех пор утекло много воды, подлеченные руки крепко сжимали лук, ныли к затяжной непогоде и сносно играли на свирели. А Йорвет забыл о мечте, но не забыл о предательстве.

Миленький ты мой, возьми меня с собой,

Там в краю далёком буду тебе женой...

Не очень чистый девичий голосок с чувством выводил где-то под окнами историю о верности и предательстве. Про Роше нельзя было сказать, что он мастак спеть, но годы службы научили его тому, что у строевых и походных песен привкус крови и земли, разухабистая похабщина воняет кислым перебродивший пивом, бардские баллады благоухают дорогим вином, а настоящие песни несут с собой запах дешёвого табака, костра, дождя и отточенной стали. Как вскоре оказалось, эльфские баллады отдавали полынной горечью и разнотравьем.

Плохо видимый в сумраке эльф не спал, по-мышиному возился под тщедушный одеялом, вздыхал, пристраивался поудобнее, но тоже слушал невидимую певунью. Скука не щадила никого.

- Глупая песня, глупых dh'oine. Теперь понятно, почему вы плодитесь как тараканы. Как можно настолько не иметь гордости, что бежать следом когда тебя чуть ли не палкой гонят?

- Не нравится песня - сам спой, - с опасной ленцой отозвался из своей темноты Роше. И безмерно удивился, когда ушастый вместо того, чтобы послать к бесу, пошуршав под одеялом явил на сумрак божий приснопамятную по Флотзаму дуделку. И буркнув: "Не дождешься", начал наигрывать незамысловатый мотивчик.

Плавная, неуловимо щемящая мелодия лилась в сумраке, звенела пересохшим ручьем, свивалась кольцами рефрена, отдавалась болью где-то под сердцем.

- An bhfuil d`iol Scarborough evaly te?

Peirsil, saoi, róis agus dul tíme... - хрипловатый, прокуренный, совсем не эльфский голос раздался в ответ на мелодию из сгустившейся темноты. Вплелся, дополнил, добавил тоски.

- Надо же, темерский пёс не чужд прекрасного, - Йорвет удивлённо отнял свирель и покосился на своего слушателя поневоле. - Не видел бы тебя сейчас, решил бы, что острые уши под шапероном прячешь. Может ты даже знаешь о чем здесь поется?

- О двух придурках, что разругались в пух и прах, а теперь соревнуются в том, кто больше к другому не вернётся?

- Dh'oine, dh'oine, какие вы примитивные, в глубокой аллегории реальных событий, в истории возлюбленных из двух рас, разделенных случаем и гордостью, способных вновь стать minne mo лишь через невозможное, вы видите только двух придурков, издевающихся друг над другом.

- История двух возлюбленных говоришь, а как же тот куплет, где эльф грозит похитить деву и взять силой если она не исполнит загаданное? Вечно у вас так, снаружи сказочка о неземной любви, а копни поглубже та же гадость, что и у людей.

Йорвет вспыхнул, завозился поворачиваясь в его сторону, выругался от стегнувшей кнутом боли и вперил в Роше яростный взгляд.

- А у вас я смотрю, Aen Seidhe всегда во всем виноваты, что в жизни, что в песне. Хватит уже брехать, пёс, нет там такого куплета!

- Да сами вы себе виноваты. Песенка-то явно непоколебимость эльфьих принципов демонстрирует. Неудивительно, что вы вымираете. Ебаться надо, а не выебываться.

- Чую мир изменился безвозвратно, немытая крестьянка судит об искусстве, потаскуха о морали, а барон Кимбольт о смирении. Одни только Aen Seidhe в великой людской мудрости ничего не смыслят!

Йорвет, конечно, слышал от Лютика, что барды при обсуждении нового творения легко могут перейти к мордобою, но не ожидал, что он сам скатится на ругань так быстро. Пренебрежение Роше его всегда задевало сильнее прочих.

- Знаешь, что, выродок остроухий...

- Это я-то выродок? Если слухи не врут, то в отличие от тебя, - и Йорвет запнулся споткнувшись о взгляд тяжелый и страшный, каким гранит только и дробить. И понял, что ещё слово и наплевав на едва схватившуюся рану в ноге Роше встанет и голову ему оторвёт. В том, что встанет и что оторвёт сомневаться не приходилось. Вот и поговорили...

Йорвет не ошибся, Роше медленно и не без мата встал, но не голову отрывать, а выйти покурить.

Студеный осенний ветер быстро выдул лишние мысли, и принесший с собой шлейф крепкого табака и тумана Роше с какой-то непонятной для себя грустью смотрел, как неспособный сбежать эльф отворачивается к стенке и сопит прерывисто словно от долгого бега. Хотелось пить, прибить действующего на нервы сверчка и дослушать уже до конца эту дурацкую и трогательную балладу о двух придурках, что разругались в пух и прах и теперь соревнуются, в том кто больше к кому не вернётся.

Пару лет назад решил опробовать китайскую многопользовательскую игру Revelation оnline, где отыскал для себя идеальную профессию.

Я питаю слабость к персонажам, олицетворяющим смерть, а тут как раз нашлись пафосные темные жрецы с косами в лучших готических традициях, особенно если нарядить в соответствующие одежды.

Поиграть тогда, к сожалению, удалось недолго, но игра, ее сюжет и мир мне понравились и запомнились.

Так что спустя много времени я решил вернуться... И что же увидел? Имя моего персонажа отдали кому-то другому. Спасибо, конечно, что не удалили аккаунт полностью, но у меня еще ни на одном официальном сервере подобного безобразия не было, чтоб даже на почту не удосужились прислать никаких уведомлений о том, что если долго не заходить, тебя насильно переименуют.

Жаль, слишком поздно узнал, что я нечаянно посетил Черно-Белый Дом пассивное игровое существование наказуемо. Осадок остался весьма неприятный.

И все же, и все же игра красивая.