Что почитать: свежие записи из разных блогов

Завидую тем, у кого хорошая интуиция на людей.

Навеяно постами про фанфики.

Я сто лет такого не читал, хотя, когда-то даже писал, ха-ха, фанфики по аниме «Бездомный бог» и аниме «Шики», давно это было.)

В общем, ночью мне снилась дикая смесь фанфиков, американских сериалов про подростков и что-то в этом духе, и то я это читал, то смотрел, то сам был главным героем.

Это простая такая история про парня-хулигана, харизматичного и яркого, и ботаника, там всё так обычно, я его задирал, он меня сторонился, помню лишь один яркий момент, я написал для него песню, даже где-то её исполнял, а он слышал, был в зале, когда я стоял на сцене, вся песня не запомнилась, наутро в голове остался лишь посредственный такой мотивчик, и припев:

Ты такой обычный,

Ты такой не очень,

Баю-бай, отличник,

За-сы-пай, спокойной ночи!

Мда.)

Я за русскую продукцию, я даже за русский автопром, например, уважаю УАЗ Патриот, но...

Но сериал «Пищеблок» поверг меня в отчаяние. За. Что?! Мда...

Посмотрел первые две серии. Ок, ладно, хватит, не настолько я патриот, нет, вовсе не настолько.

Лучше уж вовсе без сериалов и фильмов, я книжки почитаю, да, я люблю книги, мне норм, мне супер!

Пожалуйста, не надо больше ничего снимать.

Самое чистое, самое искреннее, нефильтрованное, то, что делает нас живыми, всех нас, не только тебя.

И кто-то, прочитав, презрительно фыркнет, оставит парочку ядовитых фраз, осудит, кто-то поднимет на смех, многие пройдут мимо – мало ли подобного написано. Да чего ты вообще ждал?

Да, чего ты вообще ждёшь, выкладывая ТАКОЕ?

Ничего. Оно само рвётся наружу, этот оголённый нерв, через запреты, через боль, через здравый смысл. Не чьего-то взгляда ради. Просто потому, что нужно. Просто потому, что должно быть здесь и сейчас, и именно это. Так надо.

Кто мы такие, чтобы спорить.

Мне реально нравится это – наблюдать, наблюдать за людьми, за тем, как они живут, как они что-то делают.

полный текст

Сидеть за дубовым столом, писать длинные письма, пером, настоящим пером на длинных свитках – это то, чего сейчас так хочется.

Письма о чём? Кому? Не знаю, не важно. Когда-то я писал письма. Давно, словно бы в прошлой жизни. Писал на бумаге, писал даже и пером, даже простым, вороньим, найденным на улице, макал в чернила, и... И вышло, как ни странно, читабельно. И даже аккуратно, без клякс.

Кляксы – это как раз то, что у меня тогда не получилось сделать – хотелось украсить кляксами лист, но таких, праведных, истинных клякс, у меня не получалось. Чернила падали с пера на лист ровными аккуратными и идеально круглыми капельками. Этакими горошинками, которые пришлось потом искуственно дорисовывать, размазывать и растягивать, чтобы всё было по канону.

Но это было там, в прошлой жизни. Письма. А сейчас у меня даже простой ручки не вдруг-то отыщется, что уж сказать о чернилах, так что, можно лишь глядеть в тёмный потолок, и представлять бегущие буковки нового письма:

«Привет, мой друг, надеюсь, ты всё ещё ждёшь моих писем».