Что почитать: свежие записи из разных блогов

Записи с тэгом #И смех, и слезы, и Любовь... из разных блогов

tersus1, блог «Синий Почтовый»

Да :)

"Современным детям наши развлечения покажутся дикими. Они не прыгают с крыши детского сада в сугробы, не скачут по гаражам, не дразнят пьяницу «Тик-Така» кидающегося камнями и арматурой, не воруют яблоки и груши с огородов из-под носа собак, уйти от которых целым удавалось не всегда.

Не лазают по стройкам, выискивая гудрон и липучку. Не ищут в старых домах патроны, чтобы кинуть их в костер (шифер и дихлофос шли туда же). Не делают ракеты и вулканы из селитры, не добывают свинец из аккумуляторов.

Оглядываясь на детство, в котором ездить на мотоцикле я начал раньше, чем доставать с него до земли, невольно соглашаешься с мыслью, что мужчина - это случайно выживший мальчик 😁 Девочки, впрочем, тоже не отставали 👍"

https://t.me/SergeyKolyasnikov/45901

...

"Тем летом - кажется это был 83-й год - нашим замком злодеев стали гаражи во дворе сталинской семиэтажки. За мечи шли толстые ветки старых тополей, потом мы настругали мечей из досок от ящиков, которые утащили с помойки, возле продуктового магазина. Луки делались из орешника, щиты считались штукой недостойной, ибо "ты чего, зачем, не пацан что ли?".

Впрочем, гаражи мы штурмовали всерьёз, те, кто играл за злодеев, скидывали нас с крыши по-настоящему, а мы лезли на крыши гаражей по лестнице, покраденной со стройки. Синяки, шишки, рассеченные головы. Тем летом мы посмотрели "Балладу о доблестном рыцаре Айвенго". Все были под впечатлением от боев на мечах и песен Высоцкого.

Каждая новая игра обрастала новыми деталями и сюжетами, о которых сэр Вальтер Скотт даже не мечтал. Наши дети, воспитанные компьютером, сказали бы, что это у нас были каждый день новые дополнения к игре, апгрейд.

Мы играли, завидовали дедам, у которых была настоящая война (про Афганистан мы знали мало, почти ничего). Мечтали, что у нас тоже будет место для подвига. Да. Опасайся своей мечты. Первая и Вторая Чеченская прошли стальным катком по моему поколению книжных детей, не знавших войн. Это не считая, гражданской войны на наших улицах в 90-е. А потом был 2014 год, Донбасс. И потом настал 2022-й.

"Балладу о борьбе", возможно каждое поколение наших людей, может назвать своим гимном. Но мне кажется, что мы, 1970-77 годов рождения, её прочувствовали как-то особенно остро. На себе, возможно? Фраза про "нужные книжки, ты в детстве читал" стала своего рода символом, маркером свой-не свой. Наш - не наш.

Теперь, у нас снова война. Не скажу про остальные поколения, я свое поколение понимаю лучше. Вот мои ровесники идут на фронт, сражаются, погибают, собирают помощь армии, делают закупки, возят это на фронт, говорят своим детям о войне, прощаются с ними уходя по мобилизации. И при всех претензиях к власти (да-да, не делайте вид, что не понимаете, каких), мы все равно делаем все это. Без особых сомнений.

И я думаю, что у многих из нас в том далёком теперь детстве, были такие штурмы гаражей или сараев, драки на деревянных мечах, игры а Айвенго и Робин Гуда. Там закалялся характер, там ставились ориентиры, и там начинался с "Балладой о борьбе" в голове, путь поколения, которое выжило в 90-е, и воевало чаще, чем деды, которым завидовало.

Это был пост ко дню рождения Владимира Высоцкого.

https://youtu.be/sfdwazsH148

"

https://t.me/MedvedevVesti/12857

...

Из телеги. Да )))

tersus1, блог «Синий Почтовый»

Тагор

"Я пришел, надеждой себя озарив,

и ушел, любовью своей одарив."

tersus1, блог «Синий Почтовый»

Любовь...

https://youtu.be/oud7iTnosr8

"Опыт Прекрасного - Ключ к пониманию Жизни".

"Порождать Красоту = проявлять свое бессмертное начало".

"Мы всегда многообразие переплавляем в Единство. Нас об'единяют Благо и Красота."

...

Вспомнилось - "Мир спасет Красота" Достоевского...

tersus1, блог «Синий Почтовый»

...

Знаешь, я давно не писала стихи...

Я...

хожу на работу, ем, сплю,

смотрю на города по пути...

Да, я вижу, как тает последний снег...

Апрель уже...

И... все равно зависаю в телефоне, часто сверх меры, в новостях...

в разговорах,

в книгах,

в мыслях о Смысле Жизни... и о Войне...

В мыслях о Переменах...

О том, КАК ДОЛЖНО БЫТЬ...

Я... живу, как все... на этой Земле...

"которая не просто камень,

летящий вокруг Солнца, а

Нечто более сложное, ЖИВОЕ, ЕДИНОЕ", как думал Вернадский...

Которая ОДНА НА ВСЕХ, как говорили космонавты...

Которая - МАТЬ... Там, где "каждый шаг должен быть как просьба", как говорили индейцы...

Я... живу, как все ...

я... часто бегу... и выгляжу как загнанная лошадь... :)

А Мир... по-прежнему ПРЕКРАСЕН...

tersus1, блог «Синий Почтовый»

)))

Прямо Новогоднее )))

https://youtu.be/fwWmcMz0ZVk

)))

tersus1, блог «Синий Почтовый»

Слово

Унесенный из дольней ночи вдохновенным ветром сновиденья, я стоял на краю дороги, под чистым небом, сплошь золотым, в необычайной горной стране. Я чувствовал, не глядя, глянец, углы и грани громадных мозаичных скал, и ослепительные пропасти, и зеркальное сверканье многих озер, лежащих где-то внизу, за мною. Душа была схвачена ощущеньем божественной разноцветности, воли и вышины: я знал, что я в раю. Но в моей земной душе острым пламенем стояла единая земная мысль — и как ревниво, как сурово охранял я се от дыханья исполинской красоты, окружившей меня... Эта мысль, это голое пламя страданья, была мысль о земной моей родине: босой и нищий, на краю горной дороги я ждал небожителей, милосердных и лучезарных, и ветер, как предчувствие чуда, играл в моих волосах, хрустальным гулом наполнял ущелья, волновал сказочные шелка деревьев, цветущих между скал, вдоль дороги; вверх по стволам взлизывали длинные травы, словно языки огня; крупные цветы плавно срывались с блестящих ветвей и, как летучие чаши, до краев налитые солнцем, скользили по воздуху, раздувая прозрачные, выпуклые лепестки; запах их, сырой и сладкий, напоминал мне все лучшее, что изведал я в жизни.
читать дальшеИ внезапно дорога, на которой я стоял, задыхаясь от блеска, наполнилась бурей крыл... Толпой вырастая из каких-то ослепительных провалов, шли жданные ангелы. Их поступь казалась воздушной, словно движенье цветных облаков, прозрачные лики были недвижны, только восторженно дрожали лучистые ресницы. Между ними парили бирюзовые птицы, заливаясь счастливым девическим смехом, и скакали гибкие оранжевые звери в причудливых черных крапах: извивались они в воздухе, бесшумно выбрасывали атласные лапы, ловили летящие цветы — и кружась, и взвиваясь, и сияя глазами, проносились мимо меня...
Крылья, крылья, крылья! Как передам изгибы их и оттенки? Все они были мощные и мягкие — рыжие, багряные, густо-синие, бархатно-черные с огненной пылью на круглых концах изогнутых перьев. Стремительно стояли эти крутые тучи над светящимися плечами ангелов; иной из них, в каком-то дивном порыве, будто не в силах сдержать блаженства, внезапно, на одно мгновенье, распахивал свою крылатую красоту, и это было как всплеск солнца, как сверканье миллионов глаз.
Толпы их проходили, взирая ввысь. Я видел: очи их-ликующие бездны, в их очах — замиранье полета. Шли они плавной поступью, осыпаемые цветами. Цветы проливали на лету свой влажный блеск: играли, крутясь и взвиваясь, яркие гладкие звери: блаженно звенели птицы, взмывая и опускаясь, а я, ослепленный, трясущийся нищий, стоял на краю дороги, и в моей нищей душе все та же лепетала мысль: взмолиться бы, взмолиться к ним, рассказать, ах, рассказать, что на прекраснейшей из Божьих звезд есть страна — моя страна,— умирающая в тяжких мороках. Я чувствовал, что, захвати я в горсть хоть один дрожащий отблеск, я принес бы в мою страну такую радость, что мгновенно озарились бы, закружились людские души под плеск и хруст воскресшей весны, под золотой гром проснувшихся храмов...
И , вытянув дрожащие руки, стараясь преградить ангелам путь, я стал хвататься за края их ярких риз, за волнистую, жаркую бахрому изогнутых перьев, скользящих сквозь пальцы мои, как пушистые цветы, я стонал, я метался, я в исступленье вымаливал подаянье, но ангелы шли вперед и вперед, не замечая меня, обратив ввысь точеные лики. Стремились их сонмы на райский праздник, в нестерпимо сияющий просвет, где клубилось и дышало Божество: о нем я не смел помыслить. Я видел огненные паутины, брызги, узоры на гигантских, рдяных, рыжих, фиолетовых крыльях, и надо мной проходили волны пушистого шелеста, шныряли бирюзовые птицы в радужных венцах, плыли цветы, срываясь с блестящих ветвей... "Стой, выслушай меня",— кричал я, пытаясь обнять легкие ангельские ноги,— но их ступни — неощутимые, неудержимые — скользили через мои протянутые руки, и края широких крыл, вея мимо, только опаляли мне губы. И вдали золотой просвет между сочной четко расцвеченных скал заполнялся их плещущей бурей; уходили они, уходили, замирал высокий взволнованный смех райских птиц, перестали слетать цветы с деревьев: я ослабел, затих...
И тогда случилось чудо: отстал один из последних ангелов, и обернулся, и тихо приблизился ко мне. Я увидел его глубокие, пристальные, алмазные очи под стремительными дугами бровей. На ребрах раскинутых крыл мерцал как будто иней, а сами крылья были серые, неописуемого оттенка серого, и каждое перо оканчивалось серебристым серпом. Лик его, очерк чуть улыбающихся губ и прямого, чистого лба напоминал мне черты, виденные на земле. Казалось, слились в единый чудесный лик изгибы, лучи и прелесть всех любимых мною лиц — черты людей, давно ушедших от меня. Казалось, все те знакомые звуки, что отдельно касались слуха моего, ныне заключены в единый совершенный напев.
Он подошел ко мне, он улыбался, я не мог смотреть на него. Но, взглянув на его ноги, я заметил сетку голубых жилок на ступне и одну бледную родинку — и по этим жилкам, и по этому пятнышку я понял, что он еще не совсем отвернулся от земли, что он может понять мою молитву.
И тогда, склонив голову, прижав обожженные, яркой глиной испачканные ладони к ослепленным глазам, я стал рассказывать свою скорбь. Хотелось мне объяснить, как .прекрасна моя страна и как страшен ее черный обморок, но нужных слов я не находил. Торопясь и повторяясь, я лепетал все о каких-то мелочах, о каком-то сгоревшем доме, где некогда солнечный лоск половиц отражался в наклонном зеркале, о старых книгах и старых липах лепетал я, о безделушках, о первых моих стихах в кобальтовой школьной тетради, о каком-то сером валуне, обросшем дикой малиной посреди поля, полного скабиоз и ромашек, но самое главное я никак высказать не мог — путался я, осекался, и начинал сызнова, и опять беспомощной скороговоркой рассказывал о комнатах в прохладной и звонкой усадьбе, о липах, о первой любви, о шмелях, спящих на скабиозах... Казалось мне, что вот сейчас-сейчас дойду до самого главного, объясню все горе моей родины, но почему-то я мог вспомнить только о вещах маленьких, совсем земных, не умеющих ни говорить, ни плакать теми крупными, жгучими, страшными слезами, о которых я хотел и не мог рассказать...
Замолк я, поднял голову. Ангел с тихой внимательной улыбкой неподвижно смотрел на меня своими продолговатыми алмазными очами — и я почувствовал, что понимает он все...
— Прости меня,— воскликнул я, робко целуя родинку на светлой ступне,— прости, что я только умею говорить о мимолетном, о малом. Но ты ведь понимаешь... Милосердный, серый ангел, ответь же мне, помоги, скажи мне, что спасет мою страну?
И на мгновенье обняв плечи мои голубиными своими крылами, ангел молвил единственное слово, и в голосе его я узнал все любимые, все смолкнувшие голоса. Слово, сказанное им, было так прекрасно, что я со вздохом закрыл глаза и ещё ниже опустил голову. Пролилось оно благовоньем и звоном по всем жилам моим, солнцем встало в мозгу, и бесчетные ущелья моего сознания подхватили, повторили райский сияющий звук. Я наполнился им; тонким узлом билось оно в виску, влагой дорожало на ресницах, сладким холодом веяло сквозь волосы, божественным жаром обдавало сердце.
Я крикнул его, наслаждаясь каждым слогом, я порывисто вскинул глаза в лучистых радугах счастливых слез...
Господи! Зимний рассвет зеленеет в окне, и я не помню, что крикнул...

Берлин, 7 января 1923 г.

Владимир Набоков

tersus1, блог «Синий Почтовый»

:)

Люди остаются людьми до тех пор, пока им чего-то недостает.

 

Из Макса Фрая.

tersus1, блог «Синий Почтовый»

Напоследок...

Из письма (с небольшой корректировкой):

Про ограничения и выход за...

Нужно было выкурить одну сигарету. ))) Никогда, по крайней мере, в этой жизни не курила… Долго не решалась. )) Да, отложила напоследок. Решили выкурить в субботу... ))) Но планы резко изменились... И ведь исключением это не назовешь. )) Отложили напоследок... "Завтра уже Встреча, а я без сигарет. Ужас!" ))) ... Бегу в табачный магазин, рассказываю продавщице ситуацию… Она улыбается... )) Предлагает варианты... Спрашиваю «Капитан Блэк»... Она: «Ну… знаете ли...»… ))) Но я поняла уже, что покупаю именно их… ))

…В тот вечер меня учили правильно открывать пачку... Незабываемое ))) И вот… я выкурила первую в этой жизни сигареллу… да ещё вместе с Дамой, с которой я когда-то выпила первую полную рюмку водки… Боже мой... В этот раз она учила меня правильно держать сигарету… А я просто старалась ее (сигарету) не уронить… ))) Без комментариев... ))

...

Когда писала письмо и вспоминала все это, не могла не смеяться... Вот уж действительно, чисто человеческое...

...

А сегодня я услышала рассказ о том, как Антуан де Сент-Экзюпери, будучи в плену и не зная языка, просто жестом попросил закурить... и улыбнулся...

Это спасло ему жизнь.

...


Лучшее   Правила сайта   Вход   Регистрация   Восстановление пароля

Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)