Миро, блог «Домик на дереве.»
Миро, блог «Домик на дереве.»
Какое время ,такие и стихи.
"Моя страна нежилая
Бросает в меня ножи.
Моя страна выживает,
А я не знаю, как жить.
Моя страна подпевает,
Приветствуя сатану.
Моя страна убивает
Другую мою страну.
Моя страна огребает
За лозунги «Нет войне!».
Моя страна убегает
Спасаться в другой стране.
Моя страна избивает
Друзей на моих глазах.
Моя страна закрывает
Мою страну в автозак.
Моя страна приникает
И затыкает мне рот.
Моя страна привыкает
Терпеть любой разворот.
Моя страна зачищает
И учит меня прощать.
Моя страна обещает
Всегда меня защищать.
Моя страна напевает
И выпекает коржи.
Моя страна убивает,
Мою страну убивают,
А я не знаю, как жить."
(с) Екатерина Михайлова
Санди Зырянова, блог «Дупло козодоя»
Сегодня
кровишка
мелких стычек,
а завтра
в толпы
танки тыча,
кровищи
вкус
война поймёт, —
пойдёт
хлестать
с бронированных птичек
железа
и газа
кровавый помёт.
Смотри,
выступает
из близких лет,
костьми постукивает
лошадь-краса.
На ней
войны
пожелтелый скелет,
и сталью
синеет
смерти коса.
Мы,
излюбленное
пушечное лакомство,
мы,
оптовые потребители
костылей
и протез,
мы
выйдем на улицу,
мы
1 августа
аж к небу
гвоздями
прибьём протест.
Долой
политику
пороховых бочек!
Довольно
до́ма
пугливо щуплиться!
От первой республики
крестьян и рабочих
отбросим
войны
штыкастые щупальцы.
Мы
требуем мира.
Но если
тронете,
мы
в роты сожмёмся,
сжавши рот.
Зачинщики бойни
увидят
на фронте
один
восставший
рабочий фронт.
Владимир Маяковский, 1929 г.
Миро, блог «Домик на дереве.»
Миро, блог «Домик на дереве.»
Миро, блог «Домик на дереве.»
"И выходишь на улицу, солнце уже печёт, не везде, но на южных окраинах снег растаял. У меня с этим временем года — особый счёт: мы который десяток играем, не зная правил.
Непонятно, кто выжил, кто выцвел, кто постарел, город сам поднимается из коммунальной комы, но апрель выдаёт такой уровень децибел, что решительно не возможно остаться дома.
Я не знаю, что это было: то ли зима, то ли третья прошла незримая мировая. Кто-то в зеркале мне улыбнётся: «Ну, как сама?» Я скептически констатирую, что живая.
Изучаю прохожих, делю их на раз и два, каждый чётный — надорван и покалечен.
Я касаюсь макушкой неба едва-едва, наконец-то вдыхаю и расправляю плечи."
(Анна Сеничева)
Миро, блог «Домик на дереве.»
Я бы тоже вишни спасла ^^ с дерева. Может им там страшно..
"Посмотри, моя вечность, куда завели пути...
Я снимаю свой рыжий нимб и заплатанный свитер. На часах — постоянно тревожное «без пяти», за слепым поворотом растаяла моя свита.
Небо снова открыто — бездонное синее сито, но отсеяться проще, чем через него пройти.
Слышишь, вечность, здесь все говорят: «Свети!», но несут темноту и тяготы, ждут и маются, а под каждым — земля надорванная вращается...
Вечность, если тебе архангелы повстречаются, призови их небесным десантом сюда сойти.
И при случае, я прошу, передай Всевышнему: «Небо пахнет поспевшими тёплыми вишнями»,
И за это одно мне так хочется их спасти."
(Анна Сеничева)
Санди Зырянова, блог «Дупло козодоя»
Санди Зырянова, блог «Дупло козодоя»
Санди Зырянова, блог «Дупло козодоя»
Исписался – это значит, писал,
Брал слова, на стылый ветер бросал,
Разлетелись, будто листья, слова,
Растрепала их бродяга-молва.
Исписался – это значит, пишу,
Не кричу, не говорю, не прошу,
Повторяюсь, спотыкаюсь, бреду,
Что-то новое бурчу на ходу.
Будет ночь по переулку гулять,
Будет ветер по балконам стрелять,
Будет посох, будет путь и сума,
Будет заново исход из письма.
Олег Ладыженский
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)