From_Nowhere, блог «Mad Studio»
Тонкой струйкой по стеклу стекает облачный вечер.
Слегка подгруженный, плотный, ядовитый, сочный и приятный звук раздаётся из уставших динамиков.
- Проснись.
Пассажир, занявший единственное свободное место, медленно, словно сахар в холодной воде, растворяется бледнеющей тенью в мутных глазах, словно дымка угасающего костра. Истаивая, оставляет неизгладимый след. Грубым шрамом на нежной коже, оттиском ожога, рваной раной, ноющей, постоянной болью.
- Давай, ты можешь.
Взаимополезное паразитическое проникновение. Болезненное, ржавой бритвой полосующее по открытым, свежим пулевым отверстиям, оставленное на вчерашний день - завтра.
Дробным ритмом долбящее в девственно грязное сознание.
- Не забудь про балласт.
Грузом забытых надежд, ярко, ослепительно сияет, с перерезанной глоткой, надежда. Улыбается, захлёбываясь клокочущим хрипом, всхлипом, мимолётной ухмылкой. Трепещет белым флагом, растягивая чёрные губы в ухмылке, от боли, кривясь, скалясь, шипя, гортанно рыча.
Бурит скважины в извилинах затраханного мозга. Непрерывными волнами, словно прибой, накатывая фрагменты сожжённого диафильма, который был создан сломанными руками, воспет ослепшим глазом, восхвалён онемевшими устами, угасшим разумом. Услышан оглохшими зрителями.
- Забавно то как.
Просыпаться нельзя, иначе гранёная реальность превратившись в бритву-опаску полоснёт по зрачкам, нервно пробегающим по прохожим, острым шилом засядет меж рёбер, стремительным ятаганом снесёт буйную голову, разительным штык-ножом вспорет утробу.
Разделает, словно глупую рыбёшку. Оставит лишь обёртку. Фантик от дешёвой конфеты. Обложку. Эскиз.
- Проснись.
- А это не больно?
From_Nowhere, блог «Mad Studio»
Туманные росчерки языков пламени, что исходят от седеющего костра заманчиво кружат перед глазами, зазывая станцевать, прикоснуться к мгновению, застыть на секунду в истории. Раствориться.
И хрупкие пальчики первого весеннего ветра наивно гладят меня по голове, навевая совсем уж пошлые измышления, добавляя в кровь какой-то свой, особый наркотик.
Затасканная реальность уплывает на второй план, беззвучно открывая рот в бессмысленном крике злобы и паники, выпуская на перёд долгожданные грёзы, что так бережно хранились где-то на задворках сознания всю сознательную жизнь. Ровно до сегодня.
Тихий ропот изнутри перемежается визгом и рычанием, словно стая гиен не может поделить меж собой то, что стало с твоим нутром за то время, пока ты искал себя, в изнеможении бросаясь от одной мягкой стены к противоположной.
И лишь добрый санитар, ласково скрутив тебе руки и мягко ударив по затылку, с каким-то исступлённым наслаждением достаёт шприц, оголяя тебе предплечье.
Ведь он и есть поставщик твоих снов и цветных фантазий.
- Не бойся, будет больно.
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)