Что почитать: свежие записи из разных блогов
Записи с тэгом #я не поэт из разных блогов
rits, блог «мальчик по имени Хоуп»
* * *
ну вот. вот оно. отравилась и истерит. клеймит, проклинает, кулаками стучит то в грудь, то по столу. а потом клянется в святой любви, точно апостол - ты. и все остальное - не суть, а блажь. и в этот момент ты ее хоть об стену размажь, все равно. она играет свое кино, крутит шарманку все об одном и том же. ты заскучаешь, как эмигрант на ПМЖ где-нибудь в Риме, на съемной квартире, в которую ну никак нельзя со шлюхами и котами. одних ты подкармливаешь в подворотне, с другими плывешь промеж кабаками, укрывая бедовую голову алкоголем и липкими — не_своими — облаками.
все это ты думаешь, пока она молчит. глядит в сторону, гордая, серая от усталости. ей всего нахватает малости: тех самых огней, золота магистралей, кукурузных полей и темных аллей, в которых легко потеряться для всего мира. но вместо этого — крохотная квартира, счета ЖКХ и протечка в ванной. она всегда казалась немного странной, а теперь — еще хуже. все грезит, зовет и психует по мелочам: то слишком крепко заварен чай, то невзначай пишет тебе кто-то — другая. другие. те, кто не видит протечки в вашей убогой квартире, кто зовет тебя в бар и на танцы. ты, естественно, отвечаешь а она опять за свое — самозванцы. эти твои друзья. да и ты вместе с ними — тоже. вот дать бы тебе по роже, собрать вещи и в темноту... ты говоришь, что уже поздно и не пустишь ее одну. она глядит на тебя, прямо под кожу тебе залазит (вот же зараза!). ее вердикт ты знаешь заранее, сразу, и торопишься, закуриваешь, чтоб не шагнуть за черту.
ты-то знаешь
что давным-давно
оставил ее одну.
rits, блог «мальчик по имени Хоуп»
Если есть кровать
Мы вдвоём. Кровать одна. Две подушки, одеяло. Нам с тобой друг друга мало. Можно все начать сначала... раз уж нам с тобой дана та кровать, что здесь одна.
rits, блог «мальчик по имени Хоуп»
не держите
Он меня не обнимет за плечи
И я сделаю вид будто
Время и выпивка - лечат
Панацея в стакане мутном
Мне до ужаса непривычно
Не искать, не звонить, не думать
Словно в переработку вторично
Сдана. Главное здесь не спутать
Я бумага или пластмасса?
И в какой мое место куче?
Или просто - свалиться массой
И колеса меня прокрутят?
Я не то, чтоб совсем плохая
И не то чтоб забыла адрес.
Но теперь я совсем другая.
Без тебя моя жизнь саспенс.
Напряжённо, тревожно, со скрипом
Поднимаюсь с утра над кроватью.
Отражение - божьим ликом
А в глазах лишь одно: хватит.
Я надеюсь, однажды отпустят
Твои руки, что не держат за плечи
Я надеюсь, что мир не пропустит,
Когда я наконец выдохну: легче...
rits, блог «мальчик по имени Хоуп»
о цветах
Просто будь со мной. Просто будь. Не размениваясь по мелочам, не сжигая себя по ночам, просто будь, словно имеешь на это право. И если кому-то сие не по нраву, шли их к черту. Только смотришь ты, словно каждое слово теперь на счету, а уже перешел черту безлимитного словоблудия. Ты палишь по мне из орудия. Закрываю глаза, ловлю перышки облаков на лету… У меня солоно во рту, и не надо менять карту, чтобы понять — дело мое табак. Впереди непроглядный мрак, а может мне просто пора прикупить очки. А может быть впереди — только твои зрачки, от них вся моя жизнь горчит, но я ни на что их не променяю. Я измеряю расстояние до тебя в световых годах. Мне предстоит побывать в незнакомых садах, повиснуть на проводах и хлебнуть в мутных водах тины. Твои зрачки пробивают мои плотины, рушат плоты, динамитом глушат наше с тобой «на ты». Я тебе никогда не дарил цветы, может поэтому нынче с факелом на мосту теперь именно ты?
rits, блог «мальчик по имени Хоуп»
о бумажных морях
по запечатанным наглухо венам смычком, чтобы вибрировало все существо. этих бабочек - ты же знаешь - не изловить сачком, не пересажать на иголки, их крылья нежны и тонки, и как хорошо, что их не поймать. будет о чем тосоквать временами, оклеивая стены отрывными календарями - так мягче, и шорох страниц можно спустать с морями, что у меня внутри заливают тех самых бабочек. я учился читать между строчек, высматривать смыслы, которых нет, и каждое утро писать в одно и то же окошко "привет", словно от этого судьба мира зависела. все странички оборваны и немыслимо, чтобы все это было взаправду. и уже никто не пишет океанавту, который путал моря и календари, и вместо волн погружался в бумажные полупрозрачные дни, забывал про огни и все гонялся сквозь толщи воды за какими-то бабочками. ему не победить в этих странных салочках, но он упрям и слеп. океанавт мчится через бумажное море с сачком в руке и вдалеке видится ему безграничная синь.
господи, да сгинь ты уже на конец.
бога ради, придурок. сгинь.