Свежие записи из блогов Хонор Харрингтон

Что при стирке постельное барахло имеет обыкновение набиваться в пододеяльник - это всем известно. Но чтобы так... На сей раз аццкий предмет обихода поглотил простыню, наволочку, хирургическую робу и хирургическую же шапку, провалился сам в себя и упаковался в плотный, компактный узел без единого намёка на конец, за который можно хотя бы ухватиться. Не говорю уже - потянуть. На распутывание этой топологической загадки ушло час времени, прорва сил и немеряное количество мата. Я и не подозревала, что знаю такие слова...

Лендрейдером переехатая. Расплачиваться по микрозаймам нечем, заработать негде, просить - стыдно. Если бы ещё эта коллекторская сволота моих друзей не доставала... Ладно, подождут. Или пускай в суд подают, меня и это устроит.

Вот так вот в этих ваших побираться. Попросишь друзей помочь - а тебе потом на почту письмо с неприличным предложением. Типа предлагаем вам обналичивать средства с копий карт. Противозаконно, конечно, но попадается один из тысячи и вообще... Заманчиво, ничего не скажешь. Вот только становиться тем самым одним как-то не хочется. Ещё не хватало позориться на старости лет... Нет денег - ну и ладно. Не убьют же меня в конце концов.

А это и есть та самая постапокаполиптическая заправка. Здание оригинальное, жаль, что брошено.

Оказывается, кроме нашего привычного мира с метрикой Римана, принципом неопределённости, физическим вакуумом и пьяницей Брутом, существуют и другие миры, обладающие ярко выраженной реальностью. (с) А путь в эти миры нарисован на стене одного дома в городе Оренбурге.

Как умирают монахи - интересовался один герой Олди. И сам себе ответил: по-всякому. Президенты тоже умирают по-всякому. Кто-то тихо-мирно своей смертью, кто-то от пули в результате властных разборок... А вот тот очкарик в пиджаке и свитере - в центре фотографии - спустя пару десятков минут погибнет в бою. Защищая свою резиденцию, свою страну, свой народ. Сальвадор Альенде Госсенс, первый и последний президент социалистической Чили.

А думаю, слушая одну песенку, вот о чём. Есть такое воинское звание - команданте. На наши деньги в испанской армии майор, в венесуэльской вроде бы подполковник. Это официально. А неофициально - признанный, уважаемый и любимый командир. Такой, за которым в огонь, в воду, в варп, к чёрту на рога... И сдаётся мне, что примархи, конечно, крутые ребята, но команданте никого из них не назовешь. Разве что Дэйту, но леди Одиннадцатого голимы фанон).

Как всегда, какой-нибудь пустяк, случайное слово может вызвать самые неожиданные ассоциации и воспоминания. :На сей раз роль спускового крючка сыграл абсолютно невинный вопрос в абсолютно невинной беседе про ролевые игры. Кто-то поинтересовался, какая ролёвка была у меня самой первой...

Было это так давно, что скоро станет неправдой - в шестидесятых годах прошлого века. Я тогда жила в стольном граде Москве и было мне... ну, не больше десяти лет. Компьютеры тогда существовали разве что в фантастических романах, про интернет по-моему даже братцы Стругацкие не задумывались (а что такое, кстати, их БВИ, как не глобальная сеть?) Нашу дворовую компанию это не смущало: всё прочитанное либо пускалось по рукам, либо пересказывалось. Иногда разыгрывалось - если сюжет заинтересовал. А потом кто-то притащил Буссенара - "Капитан Сорви-голова"... Большой московский двор вполне сошёл за южноафриканский вельд. Да, мы переиграли англо-бурскую войну. В пользу буров, естественно. И это был мой первый опыт как в ролевых играх, так и в альтернативной истории.