Мой друг, одинокий и странный парень, рожденный в руках сентября,
цветные тату прячет под рукавами, под темными стеклами — взгляд.
Он дальний потомок индейцев апачи, вихрастый и юный зверь.
Похож на котов, горделиво-бродячих, на брошенных всех детей.
В его рюкзаке ты отыщешь конфеты, блокнот на полсотни страниц.
Он верный хранитель чужих секретов, не помнящий чисел и лиц.
скрытый текстОн тянет меня — то взобраться на гору, то вдруг — покорить океан.
Да только нельзя отпроситься с работы, аврал и не выполнен план.
Вот он говорит: «В понедельник, в семь тридцать, поехали на Кавказ.
Там небо, в которое можно влюбиться, созвездия — россыпью страз!»
Но я с головой погружаюсь в отчеты, как друг мой ныряет в моря.
Работа, зарплата, усталость, зевота — рутины устойчивый ряд.
Друг пишет мне письма с тибетских нагорий, шлёт фото песков Тимбукту.
«В Сахаре на редкость красивые зори, а в Лондоне смог поутру.
А завтра махну автостопом в Канаду, оставив Техас за спиной».
Он видел Пекин, и Париж, и Неваду, его мир большой и чудной.
Он носит обидное имя "бездельник", ну кто он? — художник, поэт.
А как же тогда зарабатывать деньги, оплачивать воду и свет?
Он моется в речках, питается скудно, он редко когда чист и сыт.
Встречает рассвет, зябко кутаясь в куртку, растрепан, не стрижен, небрит.
Ему все пророчат забвение, бедность, смеются ехидно и зло.
Корят за загар, (благороднее бледность), бросаются стрелами слов.
Я тоже качаю порой головой: «А стоило б взяться за ум.
Ведь сила в деньгах, ты еще молодой, ступай в мир расчетов и сумм.
Получишь квартиру, машину и дачу, и кучу престижных вещей.
Тебя все в округе зовут "неудачник", давай же, взрослей поскорей».
Друг мне отвечает смешком и улыбкой, ударив легко по плечу:
«Монетное счастье непрочно и зыбко, пойми, я его не хочу».
И снова расходимся в разные степи: я в офис, а он на вокзал.
«Смотрю, не устал еще прятаться в склепе? — а я бы тебе показал:
рассветы и горы, моря и пустыни, туземцев и диких зверей.
Как солнце на Севере тает и стынет, как свеж и прохладен Борей.
Увидел бы старые стены Китая, Сеульскую башню в огнях.
Услышал бы песни песков в Казахстане, узрел бы индейский обряд.
В моем рюкзаке сотни воспоминаний, эмоций, восторгов и чувств.
Что будет с тобой, когда денег не станет? — ведь ты так измучен и пуст?
Мои фотокарточки с видами моря, ценней, чем твоя Master Card.
Вот ты в кандалах, я же — вечно свободен. И счастлив в Господних руках».
И он выбирает такую дорогу, где раньше никто не ступал.
Чтоб снова исчезнуть из виду на годы, в смешении джунглей и скал.
И в дни выходных я лежу на диване, и вертится мысль в голове:
«А может мой друг, что и беден, и странен — счастливейший человек?»
© Джио Россо
