Что почитать: свежие записи из разных блогов

Самая частая эмоция от людей, которую я получаю - удивление. Люди - удивительные существа, причем во всех смыслах. Некоторые из них совершают поступки, смысл которых непостижим от слова "вообще". С моей колокольни. Можно заткнуть уши и не замечать, но не тогда, когда сидишь в центре админуслуг и ждешь, когда тебя вызовет сотрудница, охрипшая не то от постоянных воплей, не то от простуды.
Все было тихо-мирно, я залипал в игру, вслушиваясь в негромкий гул голосов вокруг, чтоб не пропустить свою фамилию. И тут внезапно услышал трагический вопль: "Как это вы мне не можете отдать паспорт?" Травмированный своими приключениями с паспортом, я невольно прислушался. Хотя женщина вопила так, что в этом не было необходимости. Вкратце - она решила забрать не свой паспорт, а племянницы-которая-с-температурой. Закономерно получив отказ в стиле "документы выдаются только лично", она начала возмущаться, что в центре работают "садисты, заставляющие больного ребенка идти за паспортом" (дословно).(дословно).
Кстати, никаких документов, подтверждающих родство, у нее не было. И даже фамилия совсем другая, как она заявила: "Ну и что, я разве не имею права выйти замуж?" С периодичностью в минуту-полторы дама предлагала:
1) Просто отдать ей паспорт;
2) Поговорить с племянницей по ее (женщины) телефону и отдать паспорт;
3) Назвать сумму взятки, за которую отдадут паспорт;
4) Отдать паспорт, пока она не пошла жаловаться. Куда - не сказала.
К счастью, паспорт ей так и не отдали. Я понимаю, что она вполне могла быть честной и где-то там, в уютной квартире, лежит 16-летняя племяшка с температурой. Но сделанные документы никуда оттуда не денутся, выздоровеет - заберет. В 16 лет паспорт требуется в очень редких случаях, тем более, что речь не о загране. А вот если бы отдали... Наверное, я бы сам пошел жаловаться: что это такое, кто угодно может получить чужие документы для своих целей. Приятно, что есть места, где правила соблюдают. Вообще, я не понимаю, почему люди орут на работников сферы услуг. Человек не может ответить тем же, он на рабочем месте и он там сидит, чтобы помочь решить какую-нибудь проблему. Если может - помогает, если нет - не помогает, но зато может подсказать решение. Впервые о массовости явления я задумался пару лет назад, когда позвонил в техподдержку провайдера. В два ночи - узнать, куда делся интернет и сколько мне сидеть без связи. Из трубки усталый мужской голос сообщил, что интернет будет нескоро и я могу на него наорать. Меня это удивило: зачем орать на человека, интернет от этого не появится. Он сказал, что все так делают, видимо, это помогает снять стресс - он не против, привык. А потом как-то сам стал замечать, что такое встречается часто.
А еще сегодня выпал снег. Ладно, снег и снег, но я наткнулся на загадочное нечто. Не, понятно, что это краска поверх снега, вот только на часах было пять утра. Вандалы-жаворонки. И зачем кому-то понадобилось красить снег... Но сфоткал, прикольно выглядит. Под морем - то самое, фото без вспышки/обработки на автоматических настройках телефона.
СюрреализЬм.

Звонок из деканата - ну да, с понедельника же приступаем к сражению с полезными занятиями путем бессмысленного уничтожения времени на лекциях. Методистка: "Здравствуйте, это из деканата беспокоят. Брбрбрбрщврбрбрбр, явка обязательна. Понятно?" Говорю - чего-чего, повторите, пжлст. Она в ответ: "Явка обязательна, понятно?". Говорю - куда явка? Методистка - "Я же сказала! Обязательна! Что не понятно?" И трубку повесила. Тут бы спросить, откуда таких странных берут, но я и так знаю. На нашем факультете.

Через два часа перезвонили, спросили - где меня носит? Оказывается, декан хотела лицезреть мою бренную тушку. Возмутился и пообещал зайти как-нибудь в учебное время, нафик-нафик. Во-первых, я не соскучился за каникулы совершенно, во-вторых все еще мечтаю внушить декану мысль "внеучебное время - личное время". Четыре года как, декан походу безнадежна.

Засунул белое пальто в стиралку, через минуту нашел его на вешалке. Засунул еще раз, пока бродил по квартире в поисках "белых шерстяных грязных вещей", пальто снова повесилось на вешалку. Решил найти саботажника, выяснилось - бабушка (кто ж еще) спасает пальто, которое по ее мнению, нельзя стирать в машинке. И вообще нельзя стирать, только химчистка. А так как химчистка - дорого, то пусть висит до лучших времен. Выдрал пальто, засунул в стиралку, постирал-как-на-бирке - все с пальто в порядке, повесил сушиться. Выслушал нытье о том, что в химчистке бы было лучше, и вообще надо завести парогенератор. Да понял я, что она уже полгода хочет парогенератор из телемагазина за 8 кусков, понял.

Вышел вечером выгуливать псятину, иду, никого не трогаю. Вдруг в метре от нас на землю приземляется телевизор. Советский еще, большой, тяжелый. Пребывая в легком шоке (а ну как на меня/пса упал бы?), ору в пустоту - "это что за блядство, до мусорки уже не донести?" Из открытого окна высовывается мужик и радостно сообщает: "У нас днюха!". Попытался переформулировать вопрос - как это связано с летящим из окна пятого этажа телеком? Мужик повторил: "Так днюха же!". И скрылся в окне.

Я понял - днюха, весело людям. А телевизор-то за что? А если б он на голову кому-то (мне) упал?

День риторических вопросов какой-то. Вроде все понял, а вопросы так и остались без ответа. Ну и ладно, ну и буду работать сидеть. Ворд хотя бы не делает странные вещи.

 

Короче, я утром восстал и, залипая в смарт, потащился на встречу. Все шло по плану, ничего не предвещало... И тут, доезжая до конечной, я дернулся в рюкзак за деньгами.

А рюкзака-то нет! Вообще нет! Нигде! В рюкзаке деньги, документы, диктофон (еще и не мой), рабочая флешка. На скетч, ежедневник и пенал после всего вышеперечисленного как-то все равно. В панике подбегаю к водителю, говорю, мол так и так, рюкзак украли, денег нет, можно я с вами до дома доеду.

Звоню, объясняю, что буду где-то через час, дико извиняюсь, вроде бы все улажено. Но документы, диктофон и флешка - на которой ТЗ к чуть ли не платиновому по цене заказу. Представляя себе ушат помоев на свою голову, звоню домой и говорю, мол так и так, рюкзак украли.

- Это который у двери на комоде лежит? - ехидно поинтересовалась мама.

Я, пребывая в легком шоке, опустился на сидение. Вот бывают у людей фантомные конечности, а у меня - фантомный рюкзак. Говорю водителю - спасибо, что разрешили домой доехать, я рюкзак вообще дома забыл. И был целый час уверен, что он у меня на плече висит. И тут я вспомнил, за что люблю водителей со своего маршрута. За то, что они хорошие люди, несмотря ни на что.

Водитель с важным видом изрек - ну хорошо, что не украли, наш маршрут не такой! Это на 5, на 28 вечно драки и поножовщина, а на десятке все культурные люди ездят, ну разве только иногда случайно кто-то деньги вытащит. Но случайно! У нас хороший маршрут! - и начал рассказывать байки, как он сам аналогичным образом вляпывался, то прям сумку рабочую забывал, то еще всякое. Мол, все нормально, бро, со всеми бывает, не ты первый, не ты последний идиот на планете, но самое главное, что наш маршрут хороший, не криминальный, не то что вон те вот! То подерутся, то на водителя нападут, то салон жгут.

И правда, хороший маршрут. И водители душевные. Доехал, забежал домой за рюкзаком и рванул на встречу. Трамваем. Десятым. Потому, что он хороший, максимум - случайно деньги сопрут.

Когда я ездил маршрутками (пока они не стали по 7 грн), перезнакомился со всеми шоферами. Они тоже хорошие очень. Вечно шутили, что я везде опаздываю всегда. А с ними - не опаздывал, кстати. Личное знакомство опоздуна с шофером - +200 к скорости маршрутки. Видимо, с трамвайными тоже со всеми до единого перезнакомлюсь такими темпами.

Вляпаться на ровном месте, уровень - я. Зато ожидающий за это время успел поесть и потратить все деньги на какую-то очень невнятную фигню, которую мы обязательно потестим на выходных.

 

* ОЦМ - охуенно ценное мнение.
Не, ну у всех есть свое ОЦМ, это нормально. Более того, людям нравится узнавать чье-нибудь мнение по тому или иному вопросу. Вся журналистика держится на этом сочетании желания высказаться/интересе, весь блоггинг из этого состоит. Так круто, каждый может высказаться, но. Этих "но" целых два - оценка мнений и отсутствие привычки вести блог у пенсионерок из трамвая.
Обычно люди заходят в трамвай, чтоб доехать из точки "А" в точку "Б". Я был бы очень рад, чтобы вооон та дамочка сфотографировала меня и выложила в какой-нибудь инстаграммчик с подписью "какой кошмарный цвет волос! Так только проститутки красят волосы!". Но нет, эта поборница общественной морали придолбалась ко мне лично. "А ты знаешь, что в рыжий волосы красят только проститутки? Ты же так замуж не выйдешь!" - заявила мне внезапная бабулька, плюхнувшись на соседнее сидение.
И это было только начало...В рыжий. В рыжий - даже боюсь предположить, что она думает о людях с неестественными цветами на голове вроде зеленого или голубого. В интернетах можно хотя бы не обращать внимание, не нравится - нажми красный крестик в уголочке и угомонись. Красного крестика на бабульке не было и я продолжил демонстративно молчать. Спорить с такими себе дороже.
Но это мне не хочется разговаривать, а у человека ОЦМ прет! И вот, я уже слушаю, как она на весь трамвай рассказывает про ужасную моду ходить в штанах, что делают тоже только проститутки, ведь каждому известно, что штаны способствуют бесплодию и пугают нормальных мужчин, как нынешняя молодежь деградирует в мобилки, от которых опухоли в мозгах (с) и тоже бесплодие (это я не выдержал и уткнулся в телефон), какая нынешняя молодежь невежливая, со старшими не разговаривает! Вот, сидит, молчит, потому что сказать нечего, одни мерзости на уме!
К слову, на момент пассажа про мерзости, я как раз размышлял о том, запрещает ли Уголовный Кодекс убивать назойливых старушек в трамвае. Хоть в этом бабулька не ошиблась, мне очень хотелось ее как-нибудь заткнуть, желательно навсегда. Лучше б в инстач фотки "проституток" постила, чесслово.
Все-таки интернет - хорошая вещь. Зашел на главную, увидел, как какому-то юзеру не нравится БХ (да так настойчиво не нравится, что он все пишет на БХ и пишет!), пролистнул себе дальше. И спокойно. Не нравится канал на ютубе - не смотришь. Бесит юзер в вк - в ЧС. И все, каждый сидит со своим ОЦМ в компании единомышленников и никому не отравляет жизнь.
Я пока доехал, чуть не рехнулся. Через пару остановок бабуленция решила докопаться до какого-то парня. Он, видите ли, посмел сесть на свободное место. Наивный парнишка зачем-то встал. Представляете себе уровень трэша? Пустой трамвай, свободные места, никто не стоит, но гражданин встал, ведь "какой нормальный мужчина будет сидеть в транспорте? Да на него ни одна девушка не обратит внимания, сразу видно - импотент!" Встал - а у него штаны в обтяжку, точно пидор! Пидоры захватили Европу и пришли к нам, портят молодежь, вырождается нация. Какой же мужик будет носить штаны, в которых вся жопа на виду? Только пидор, правильно. И так еще четыре остановки.
Вышел из трамвая с квадратной башкой. Как же не вовремя наушники навернулись, надо срочно купить - раз уж нельзя переселить подобных субъектов на какой-нибудь специальный сайт "Налавочке точка ком". Или прикрутить к ним красненький квадратик с крестиком.

Это даже не про работу, это про одну человечицу, которая хочет податься в преподы - но не хочет учиться быть преподом. То есть, она постоянно ждет, что покажет мне свои наработки и я скажу "Круто, мам!". А оно не круто, в этом мире слишком много хреновых педагогов. Это большая проблема, кстати - вне ВУЗов педагогической направленности очень любят набирать в преподаватели людей без базовых представлений о преподавании. Я дико рад, что у меня читают лекции великие ученые и задолбавшиеся об работу практики, но ни те, ни другие этого делать не умеют.
И вот, мама решила на склоне лет пополнить эту братию. Сначала она набросала кратенький план и потыкала в меня. Я сказал, что так дела не делаются - в конце концов, как минимум должен быть конспект. Она расшипелась, что импровизация и запрос на отклик аудитории важнее всего, но нет. Все это хорошо, когда в руках есть напечатанный конспект, которым, в случае чего, можно воспользоваться.
И мы страдали над химическими ожогами.В общем, через часа четыре она сунула мне сей шедевр. Не, канцелярит и терминологический спам - это не то, что нужно. Почему? Потому, что конспект - это та штука, за которую хватается человек, чтобы спасти тонущий корабль. Что-то пошло не так: растерялся, потерял связь с аудиторией, запнулся или сказал не то. И можно глянуть в бумажку/ноут, чтобы ухватить тезис и начать его раскручивать. Тезис должен быть ярким, сочным и кратким - как лозунг. Она снова меня обшипела и ушла часа на полтора.
Вернулась с почти тем же. Психанул, поправил все, что смог. Сложно поправлять, когда вообще не понимаешь, что это за слова-то такие. Выяснил, что это - конспект лекции по доврачебной помощи для не-медиков. То есть, в теории, эта штука должна быть понятна лично мне, как не-медику. Взлетел на люстру, проорал оттуда, что пока мне не станет понятно - конспект плохой, а лекция еще хуже. Но это был еще не самый трэш.
В аудитории есть проектор, компьютер и экран. То есть, можно компенсировать косяки лектора интерактивом. Это очень-очень-очень круто, но - "зачем еще и презентацию делать?" За тем же, зачем я пять минут назад требовал включить в программу хоть какое-никакое практическое развлечение. Чем больше каналов восприятия можно зацепить - тем выше вероятность, что информация отложится в мозгах. Этим и сложна работа "на аудиторию" - все люди в ней разные. Кто-то запоминает картинки, кто-то на слух, кто-то - сенсорно, а вон та сволочь с задней парты - только проговаривая и задавая неудобные вопросы. В общем, со скрипом я запинал маму за презентацию, уже привычно стряхивая с себя яд.
И снова-здорово - слайд должен быть ярким, лаконичным и очень-очень "плакатным". Есть разница между "Первая помощь пострадавшему от химического ожога кислотами" и "Облили кислотой". Это очень большая разница. Это я чисто за текстовое наполнение докопался, визуалку я просто сел и молча поправил.
Вот кстати, как бы не я самолично ругался на ильяховщину, но базируется все это на вполне здравых принципах. Все, что может быть сокращено без потерь - должно быть сокращено. Особенно заголовок слайда! Кое-как, со скрипом презентация обрела подобие интересной информативной штуки. После того, как нещадно были вырезаны все "в первую очередь необходимо", "после *** нужно обязательно убедиться в...", "ни в коем случае не..."
Любимая автоцитата: "Текст, неспособный сам себя продать - хреновый текст". К преподаванию тоже применимо - препод, неспособный продать студентам себя, не "продаст" им ни капли знаний. В мире моих радужных единорогов такие, как моя мама никогда не идут учить людей, но... Видимо, раз в неделю мне придется перепиливать презентации. Ну, или она забьет и продолжит работать, как умеет, оставив меня в покое. Тоже неплохо.
Заодно понял, чего делать в случаях, когда облился какой-нибудь серной кислотой или вляпался в щелочь. Хз, как это мне поможет в быту, но это всяко лучше, чем ОБЖ в юридическом ВУЗе: "В любой непонятной ситуации вызови скорую и ни за что не подпускай никого к пострадавшему".
На самом деле, если бы кое-кто умел говорить внятно, емко и эмоционально, "ловить волну" настроения аудитории - можно было бы забить на все это. Все эти конспекты, презентации, интерактивы - просто костыли, без которых можно обойтись. Будем честными, преподавателей (а уж тем более - не преподавателей), способных вытащить полтора часа на одном дыхании только собой-прекрасным - единицы. Я таких видел пару штук за всю жизнь и даже не знаю, могу я так же или нет. Но очень хочется надеяться, что хоть на 45 минут могу. Я не считаю курс педагогики или психологии панацеей - это просто база, на которой выстраивается свой уникальный стиль. И да, идти учить не потому, что любишь/умеешь - зло!

Внезапное продолжение истории с неправильной фоткой в паспорте. Мне сегодня позвонили из этой чудесной штуки "Центр админуслуг" и сообщили, что вклеивать фото мне таки отказались, заберите письменный ответ и паспорт. То есть, фото таки "неправильное" впервые за десять лет. Я что-то хотел было поофигевать в трубку, но звонившая девушка, судя по голосу, и так была какой-то расстроенной. То ли у нее чего случилось, то ли из-за моего паспорта - эдакий сервис с человеческим лицом. Ну ладно, не проблема - подумал я, проклиная мысленно шефа, укатившего на тренинг в столицу, что означает только одно: гонорары я получу не раньше вечера понедельника.
Не проблема. Конечно, я нашел бы этим трем сотням лучшее применение, но ладно. Тем более, что через пару лет делать пластиковую карту все равно придется и не факт, что госпошлину не поднимут к тому моменту. Может это вообще заговор ОВИРа, чтобы заставить всех перейти на пластику раньше, чем официально установленный срок. Не проблема, короче, хотя на гонорар у меня были слегка другие планы. А дальше - история о токсичных родителях. Не знаю, может быть это кого-то поддержит и успокоит, потому что меня во всей опупее "жизнь с этими людьми" достали не столько родители, сколько советы бросить собственное жилье и начать скитаться по съемкам в городе, в котором у меня есть жилплощадь. С котом и собакой, ага. В то время, как все, что мне нужно - поржать с этого филиала дурдома, что я и делаю.
И этот цирк продолжался два часа. Реально два часа.Собственно, у меня был выбор - идти оформлять заявку на пластик сегодня или аж во вторник. Вся эта ебаназия с паспортом меня напрягает, т.к. мне нужен действующий паспорт, чтобы переоформить доверенность на доступ к счету организации, да и банк может психануть и ограничить мне доступ к личному счету. А паспорт за один день не делается. Выползаю я такой, ничего не подозревающий в кухню, говорю, что фотку мне не вклеят. Смешно и грустно, но придется тратить денежку. Я, собственно, даже не успел спросить, есть ли возможность дать мне оную взаймы, как мама начала орать.
И нет, не про паспорт. А про то, что я в четыре года в шкафу читал, хотя она запрещала. Серьезно. Она же говорила, что если я буду читать, то ослепну - вот, я читал и ослеп. А еще и курю. Развернулся и ушел, чтоб не мешать человеку общаться с голосами в голове. Будь я психологом (а не преподом) по образованию, я бы скорчил пафосную рожу и заявил, что она проговаривает те вещи, в которых винит себя на самом деле. И, судя по частоте и эмоциональности упоминаний, никак не может принять свою вину и жить дальше, поэтому раз за разом пытается ее на кого-то переложить. Например, на меня. И каждый раз, когда она переживает из-за моих проблем, включается этот режим перекладывания вины, которым она пытается сказать что-то вроде "прости, я сейчас не могу тебе помочь и мне за это стыдно". И да, она чувствует себя виноватой за то, что у меня вообще какие-то проблемы, она всегда хотела быть "не как бабушка" - то есть, такой матерью, которая всегда оградит ребенка от всех проблем и решит их за него. Каждый раз, когда у меня проблемы, она чувствует себя "недостаточно хорошей мамой" - и начинает творить лютую срань, обвиняя меня в том, что я недостаточно хорош для идеальной матери. Хотя со стороны это все равно выглядит, как разговор с голосами в голове, да.
Но, так как я ушел из кухни, она потащилась за мной со своими непроработанными травмами, продолжая сентенцию про зрение и курение. За что была тут же изгнана обратно. Потому, что с каким бы пониманием я не относился к чужим мозгошмыгам, выгуливать их на моей территории нельзя. Тем более, когда я вслух проговариваю, что необходимость дополнительных трат и беготни для меня - не проблема. Не проблема, что мне не могут занять денег на пару дней, не проблема, что я на месяц застрял без документов, это все неизбежно и решаемо без посторонней помощи. Это не то, из-за чего стоит париться и устраивать драмы.
Выпихал и выпихал, вопит себе в кухне - ну и вопит, ничего нового и продуктивного не будет. И тут на сцену выходит корень всех бед этой семьи ака бабушка. Это такой ворох комплексов, стереотипов и больного самолюбия, что на ней можно выучить поколения психотерапевтов. И заявляет, что я срочно должен извиниться. Не уточняя, за что, просто должен извиниться. Потому что очевидно - я расстроил маму, старшие не могут быть не правы, поэтому я точно плохой. А плохой должен извиняться и подчиняться, ну! Выпихал еще и ее, это моя комната, а не пастбище мозгоклюек, даже в документах написано, что вот этот кусок квадратных метров - мой, я за него плачу, блин, коммуналку и в технической документации ничего про мозгоклюев не было. И, естественно, бабушка закатила истерику покруче предыдущего оратора.
Будь я психологом, я бы сказал, что все обвинения в моей неправильности она считывает как камень в свой огород, ведь рос я формально с ней и она чувствует свою ответственность и вину за то, что у меня какие-то проблемы. И что я не разделяю ее ценности. И вину за то, что она никогда не решала мамины проблемы в мамином детстве - поэтому сейчас она вроде как пытается их решать, защищая ее по поводу и без. Дома, только дома. А еще ее раздражает, что внимание направлено не на нее, что она ничего не контролирует вообще. И весь этот коктейль Молотова просто не может не гореть.
Отправившись на кухню со своей истерикой, она напоролась на нежелание еще и мамы выслушивать ее вопли. Какое-то время они ругались друг с другом, вспоминая чуть ли не обиды прабабок до седьмого колена. А потом они сошлись на том, что я в стопицотый раз мудак, обсудили, насколько я мудак и угомонились. Где-то посередине этих воплей я услышал нечто рациональное - они коллективно психовали по поводу того, что я сам могу решить проблему с паспортом и не завишу от них. Похоже, это именно то, из-за чего весь сыр-бор и разгорелся: несмотря на все устные требования "стань самостоятельным",
"повзрослей" и тыпы, ни одна из них этого не хочет. Не хочет настолько сильно, что повзрослевшего меня никто из них не видит и вообще эта реальность причиняет им боль.
Что можно сказать по поводу сего цирка. Жить с такими родителями можно. И не рехнуться - тоже можно. В конце концов, это просто люди, которые за меня беспокоятся, заботятся и любят. Да, это они так заботятся и любят. Как умеют. В конце концов поколениями люди росли на стереотипах про безапелляционную правоту родителей и безграничный родительский контроль, даже если они понимают, что что-то не так - сделать нормально научиться уже не могут из-за тех же стереотипов. Во многом они даже лучше некоторых родителей - например, после каминаута перестали задалбывать требованием найти себе парня. И начали задалбывать заведением девушки, еще и шоб им нравилась. Не задалбывать - не наш метод просто, я ж сам не разберусь. То есть, на каждый проблеск адеквата у них просто свой способ все испоганить. Так что пока с такими чудо-предками не возникает эмоционального вовлечения в их цирковые представления, жить можно. И даже нужно, кто-то должен следить за теряющимися с возрастом бытовыми навыками. А это, увы, происходит все чаще.

Неделя мучений подошла к концу. Как я только не изгалялся и не увиливал от того, чтобы писать чертов текст. Пора посмотреть правде в глаза - как бы тяжела для меня не была эта тема, я страдаю над каждым материалом. И мне, дементорова задница, нравится то, что я делаю.
Про то, почему я не хочу обратно в уютные продажи.Мне нравится проползать там, куда редко кто решается заглянуть. Мне нравится говорить о проблемах, которые лежат на поверхности информационной тишины. Мне нравится то, что мои тексты вызывают реакцию. Плевать, какую - негатив/позитив - главное, что человек прочел и его зацепило настолько, чтобы слать бумажные письма и обрывать телефон редакции.
И, чем тяжелее мне писать - тем лучше. Пусть лежит в голове, зудит, раздражает, не дает спать спокойно. Значит, получится "то самое". У меня есть одна работа, в которую я вложил всего себя настолько, что даже спустя три месяца перечитывать не хочется. О, как же дохрена я за нее выслушивал от организаторов конкурса.
Как я посмел называть "жертв насилия" - жертвами насилия. Надо было помягче и вообще, это негуманно, слово "жертва" в культуре носит негативный оттенок. Так же, как "потерпевшая", "пострадавшая" и вообще все синонимы. Короче, надо было писать "люди, пережившие насилие". Мнэм, даже моей тяге к правильным терминам есть предел.
Как я посмел заявить, что эти самые жертвы могут быть опасны - как для насильника, так и для общества в целом. Да, я упоролся и собрал истории женщин, которые не сломались в классическом смысле, а переступили через это дерьмо и стали агрессивнее и жестче. Как жертва может быть опасна, это ужасная мысль, ее нельзя озвучивать, ты с ума сошел? Как-как, загоняем мелкого грызуна в угол и наслаждаемся. Потому и написал, чтоб достучаться до любителей приставать в транспорте и поднимать руку на жен. Создали, лять, образ беспомощной-безобидной, а потом начинаются допросы в стиле "а был ли кролик". Впрочем, орги орали-орали, а заслуженную награду выдали и я радостно спустил ее даже не помню на что.
Над тем текстом я убивался месяц. Реально месяц ходил, переслушивал записи и не мог заставить себя сесть и написать. Сейчас у меня не было месяца, так что я бродил аж четыре дня. С той разницей, что тогда я хотел писать и горел, а это я не то что писать - слышать не хочу.
И вот сегодня я переслушал записи раз шесть, если не семь. Шипел, плевался ядом, орал и прокурил квартиру к хренам. Потом нарисовал план. Я редко делаю планы, но тут прям понадобилось разгрузить мозг. И заодно наметить, куда засунуть триггероту для поборников традиционных ценностей. Нет, это не название, это мотивирующий баннер сверху.
План захвата мозга.

А потом я таки осилил это сделать. Какие-то сраные 10 тысяч знаков испоганили мне жизнь почти на неделю! Хорошо, что у меня всегда полно технички типа редактуры/набора, голодным не останусь, на это ни времени, ни мозга не надо. Почти не надо. Почему я работаю не в "Таймсе", где все твое, потраченное на написание оригинального контента время, оплачивается? Хотя чего это я, я и живу-то не в Большом Яблоке, тут своя атмосфээээ.
Но моя бабушка походу задалась целью меня загнать в гроб. Я всю ночь, кроме статьи, носился на улицу и обратно, пытаясь понять, с какого продукта пса понесло. Утром выяснилось, что вчера она резала на плов говяжьи сердечки, фантастические Твари выпрашивали и...И она додумалась срезать с них жир и отдать псу - на кота она, видите ли, обижена. Лучше б она на обоих Тварей обиделась. Жир. Гоблинский жир. То есть, пока я трясусь в истерике над рационом и покупаю Тварям куриный филей (который больше никому не достается), она дает им жир. Нет слов.

Короче говоря, мне 25. Это означает только одно - с момента моего ДР часики тикают. Очень громко тикают, время уходит, потом будет поздно...вклеивать в паспорт фотку. И вот, почти просрав все сроки я собрал волю в кулак и пошел. Еще бы выяснить куда идти... Злоключения "до".Поэтому сначала я пошел туда, где делал паспорт. Там мне сказали идти на "косвенную". Чтоб всем было ясно - это такая улица, которая вроде бы рядом, но о том, что она так называется, никто не знает. И вообще, это бывший завод "Краян", любезно вырастивший не одно поколение голодных школьников и построивший немеряное количество кранов и прочей стройтехники для всего СССР. Да, он был классным даже тогда, когда загибался - и я искренне рыдал, когда узнал, что он все, кончился. И на его месте будет "Центр административных услуг". Ну ладно, просто меня послали по адресу, который в головах местного населения звучит как "штаэта" и только чудом я догадался, куда примерно идти.
До похода туда нужно было сделать две фотки "на паспорт". Вроде бы задача несложная, я потащился по грязючке в единственный фотоцентр. То есть, он не единственный вообще, но - ближайший, до других идти и идти. Я шел, 100 грн грели мой карман, намекая на то, что где-то половина уйдет на фотки, а остальное - на кофе-печеньки, чтоб не скучно было бродить. От озвученной стоимости фото я аж наушники случайно порвал. 90 гривен. За шесть фоток, хотя мне нужны только две, но они меньше не умеют. С удовольствием обнаружил, что фото они делают по-старому, с вертикальными зрачками. Просто за двести рублей. Пребывая в обалдении от цен, которые заглатывают, не кусаясь, я позвонил бабушке и попросил достать ИНН, пока я тут брожу.
Сначала она спросила у меня, какой мой номер телефона и гордо сообщила, что в блокнотике такого кода нет. На попытки объяснить ей, что мне нужен идентификационный код, она продолжала твердить, что в блокнотике такого кода нет. Кое-как объяснил, чего домогаюсь. Через пять минут она перезвонила и... сказала, что кода среди документов нет. Ее - есть, мамин - есть, а моего нет.
ИНН - это то, что я постоянно теряю. Не критично, но каждый раз приходится перелопачивать всю квартиру, чтобы найти дурацкую бумажку. Поэтому я ее просто беру из общей папки с документами и туда же кладу. А лучше - прошу это сделать маму, т.к. себе я не доверяю. И тут - он пропал. Седея на ходу, я умолял бабушку искать получше, и тут она выдала: "У нас с мамой нормальные справки, а у тебя нет, только какая-то карточка налогоплательщика". Так как они получали документы раньше меня, то заголовок поменялся. А все остальное - текст под ним, дизайн, содержание и даже размер - нет. Но она, оказывается, не в состоянии сопоставить ИНН с ИНН. От сердца отлегло, но желание убивать никуда не делось.
Дома я вообще застал нечто. Бабушка открыла мне дверь с драматическим воплем: "Ну давай, убивай меня, щаз ты меня убивать будешь, ты сволочь, вы меня с мамой вечно гнобите". Ах-ри-неть. Оказалось, она зачем-то развернула диспетчер задач на все окно, испугалась и решила закатить эту шекспировскую драму. Со слезами, завываниями о том, как ее все ненавидят и сживают со свету и подскочившим за двести давлением. От которого, она тут же свалилась умирать. И во всем этом был виноват я. Честно говоря, когда она закатывает эти истерики полного цикла, ее реально хочется убить, хотя по факту ей никто никогда кривого слова не говорит, ибо себе дороже.
И вот, я пошел в тот самый центр админуслуг. И, поначалу обрадовался - надо же, как круто и цивилизованно у нас могут делать. Все, что человеку может понадобиться от государства - в одном месте, да еще в каком! Про центр админуслуг и паспорт.Заходишь - сразу же раздевалка! Нормальная! Настоящая! Сразу за ней дверь - игровая комната, куда можно сдать ребенка - если не нашлось, на кого оставить дома. Круто! Пандусы! Поручни! Туалеты сразу за игровой, в т.ч. для людей с инвалидностью. И - реальное чудо - комната матери и ребенка. С пеленальными столиками, умывальником и всякими приблудами типа памперсов и присыпок. Нереальная крутота, все для людей. После всего этого - огромный зал, с уютными креслами для ожидания, электронными справками для интровертов, квадратной стойкой с консультантами и кучей специалистов, принимающих документы. Милая девушка за стойкой, явно заметив мое зависание, спросила о цели визита, сходила посмотреть, кто сейчас свободен и тут же записала меня к кому-то, заявив, что вотпрямщаз я решу свой вопрос за вон тем столиком. Все еще пребывая в эйфории от цивилизации и сервиса, я отправился к написанному на талончике столику...
И вот тут-то я вспомнил, что можно организовать можно что угодно по-европейски, но работают-то все те же украинцы. Из 50 специалистов меня отправили к единственной, которая была занята. Рассудив, что раз меня к ней направили - она скоро освободиться, я тихонечко встал у окна. Потому, что с кресел для ожидания половина столов не просматривается, а если пропустить очередь - придется заново записываться. И действительно, мужчина встал, я направился было к столу, но девушка попросила подождать. Мужчина вернулся. И они продолжили оформлять документы на открытие индивидуального предпринимательства. Осознав, что у них там явно еще надолго, я попробовал рыпнуться к свободным девицам с вопросом: не могут ли они меня обслужить? Оказалось, что нет, меня имеет право обслуживать только тот, чей стол указан в талоне.
Я с завистью смотрел, как куча свободных людей пьет чай на рабочем месте и не делает ровным счетом ни-че-го. Полчаса смотрел. Наконец, мужчина ушел и меня позвали. Я отдал паспорт, код, фотки и... услышал, что фото в паспорте "поплывшее" и мне могут отказаться вклеивать в него фото. "Поплывшее" - это две царапины на фотке в районе волос. ВОЛОС, блин! Но это, якобы, мешает опознавать меня по фото. Какой кретин будет опознавать меня по фото десятилетней давности, когда на следующей странице будет более свежее? Но это было не самым страшным. Самое страшное - в моем паспорте фото "слишком большое". И ничего, что это слишком большое с меня стребовали в том самом паспортном столе, который будет решать, что делать с моим паспортом - я изначально приносил меньше, 3х4, а не 3,5х4,5. А еще на фото не стоит печать. Оказывается, должна - хотя у некоторых стоит, а у некоторых не стоит. И все эти годы я жил с неправильным паспортом! Девушка начала объяснять мне, что могут отказать, как важно сразу после отказа подать заяву на оформление ИД-карты взамен паспорта - всего 285 грн, зато фотка в старом никого не волнует. Ведь паспорт - важный документ, подтверждающий мое гражданство! А без паспорта я перестану быть гражданином и все будет плохо.
Как будто есть еще какое-то плохо, кроме этого гражданства... Не, я конечно, все порешаю, не первый день живу в этой стране, но как же... как же... как же я мог хоть на пару минут поверить, что здесь может быть человекоориентированный государственный центр... Цивилизация... Сервис... Наивный, купился.
И внезапная яжемать!Ну и - вишенка на торте. Дело в том, что в клевом центре админуслуг не только работают далеко не граждане ЕС, но и посещают его такие же. Из всех, кто находился в Центре те сорок минут, что я там провел, без верхней одежды был только персонал и я. Хотя там очень тепло, а в раздевалке сидит такая бабуська, что церберы завидуют - фиг шо сопрут. Ладно, это реально редкость, что в госучереждении можно снять верхнюю одежду, не привыкли - не все же учатся на моем факультете, где у декана пунктик гонять всех в гардероб с куртками. Но в один прекрасный миг покой этого места оказался разрушен радостно визжащим и бегающим ребенком лет четырех. Ладно, к игровым ака парковкам для ребенков тоже не привыкли, но... Ребенок радостно носился по огромному залу, визжа и снося все на своем пути. Тут же материализовался охранник, выловил его (от чего мальчик немедленно разревелся на всю округу) и отыскал маму. Он начал ей объяснять, что ребенок всем мешает, есть прекрасная игровая, где воспитатель, игрушки, раскраски, другие детки, все в лучшем виде. Женщина, держа в одной руке сумки, а в другой - курточку ребенка, громко заявила: "Как он может кому-то мешать, он же ребенок! И вообще, я мать и не могу бросать сына где попало!"Кое-как охранник (великий человек) выпихал эту парочку из зала и я так и не понял - то ли она оставила дитя в игровой, то ли ушла совсем... Наверное, если бы ребенок вел себя тихо, никто бы и слова не сказал, но - ребенок же не может никому мешать.
Не слов, одни эмоции. Ничего не меняется - как бы хорошо все не задумывалось, на выходе будет все тот же трэш, ад и Израиль. Впрочем - кого я обманываю, вне этого трэшачка я быстро завяну и захочу обратно. Хоть и гадость, зато родная.