Что почитать: свежие записи из разных блогов

Шастая в этих ваших энторнетах, натыкаюсь периодически на писанину всякого рода "славяно-ариев". Не стану говорить, что сма по себе эта писанина имеет смысл разве что клинический - как иллюстрация религиозного бреда, и то вряд ли. Но меня всегда интересовало, кто придумал термин "славяно-арии". Не, я понимаю, что звучит внушительно, но смысл-то какой? Если разбираться строго и по-научному, арии - народы, говорящие на языках индоиранской группы. Славяне к ним относятся, мягко говоря, ну очень косвенно. А если нестрого и не по-научному - то славяне, как голимые унтерменши, к ариям-германцам тоже касательства не имеют.. Но зато как звучит, а! Славяно-арии! Сантии Веды Перуна! И так далее...

Иногда у меня такое ощущение, что я садовник своих страхов. Выращиваю их из семян в яркие и благоухающие цветы, кусты, а то и огромные деревья. Хожу по аллеям своего сада страхов и трепетно лелею каждый росток, удаляю насекомых, которые могут заразить саженцы здравомыслием и удобряю землю своей нерешительностью и эмоциональностью.

Самый яркий цветок, конечно же, страх смерти. Такая огромная черная роза, пахнущая бабушкиной комнатой, и ее лепестки на ощупь такие, как тельце моей первой морской свинки. Гадко и страшно. Я не трогаю розу, но все равно бережно за нею ухаживаю и слежу, чтобы она не завяла.

Второй по яркости цветок — страх потери. Это подснежник, хрупкий и розоватый, пахнущий алкоголем и хвоей. Я не хочу на него смотреть, не хочу, но смотрю, и он цветет пышным цветом — пожалуй, этих цветов в моем саду больше остальных.

Третий по яркости... Это раффлезия. Да, тот самый тропический отвратительный цветок, напоминающий кусок гнилого мяса и точно так же пахнущий. Это — страх показаться глупой в чужих глазах. Почему раффлезия? Потому что каждая девушка — это цветок, и, так как я — девушка, то я, несомненно, раффлезия.

Какие там еще есть страхи-цветы? Одуванчики — боязнь открытого пространства, маки — боязнь упасть и пораниться, фиалки — боязнь больших собак, ромашки — боязнь страшных книг и фильмов...

На самом деле я не так много боюсь. На самом деле, если подумать, такой садик, как у меня, есть у всех, и все мы — садовники своего страха. Главное — уметь вовремя покинуть сад, а не заблудиться в его аллеях.

С чего я вдруг вспомнила - чёрт знает. С того, наверно, что на ютубе наткнулась на"Ой, мороз-мороз" в исполнении Оренбургского хора. Это в нашем крае любимая застольная песня.

Так вот, давным-давно тому назад развесёлая компания студентов-медиков отбывала картофельно-трудовую повинность в Тюльганском районе. Жили мы в деревенском клубе, девчата в зале, а парни - в двух комнатах "предбанника". После работы, отмывшись, отдышавшись и поужинав, занимались кто чем. Иногда парням приходила в головы мысль устроить нам шкоду, а поскольку рубильник был на их стороне, они выключали свет. Но у нас было против этого безотказное средство - мы пели. Начинали мы обычно с чего-нибудь лёгкого и незатейливого - "Виновата ли я", "Шумел камыш", или ещё чего-нибудь столь же длинного и жалостливого. Если это не помогало, в ход шла тяжёлая артиллерия - песни из репертуара Вахтанга Кикабидзе, исполняемые с непередаваемым "грузинским акцентом". Если же парней и это не брало, задействовался резерв Главного Командования - песня про белую собаку... О, это было великое произведение. Оно состояло из куплета -

Купи мне белую собаку, мама,

Купи!

И припева:

Но собаки нет у меня,

Нет у меня собаки!

Исполнялось столько раз, на сколько хватало куража у исполнителей и терпения у слушателей. Обычно парни сдавались повторе на четвёртом-пятом. Рекорд их максимальной выдержки составлял двадцать один куплет, а минимальной - свет включили после первой строчки.

Этим нехитрые радости деревенской жизни не исчерпывались. Ещё были танцы по выходным и почти обязательные драки наших пацанов с местными. И поездка на пикник не машине техпомощи. И разбитая стеклянная банка, осколки которой оказались на моей койке, что я выяснила только утром, когда проснулась. И сумасшедшее караоке с невключёнными гитарами под "Paint it Black". И много чего ещё. Но это история для другого раза.

Как же мне нравятся слова. Прочитывать их, проговаривать, будто пробуя на вкус, перебирать в голове: слова-слова-слова. Любые, английские, украинские, русские — ну, из тех языков, которые я более-менее знаю. Ну, не могу пожаловаться на то, что не знаю русского и украинского, конечно же, ведь это мои родные языки и я иногда даже не делаю между ними различий, а английский — со словарем, но все равно лучше остальных иностранных.

phoenix

нічичирк

Я перебираю слова, которые мне нравятся. Замираю, прижимая их к сердцу. Мои слова. Я переполнена словами. Они просятся наружу - через пальцы. Я так многое хочу сказать.

Успею ли я хоть что-то в своей жизни, кроме слов? Смогу ли я стать сильной? Все мои персонажи, которых я играю, отчаянно стремятся стать сильнее, и это вдохновляет меня. Решено: завтра попробую выйти на улицу. Если не будет дождя.

дощ

ame

Я бы хотела знать как можно больше языков. Чисто для себя. Для того, чтобы владеть словами не только в двух языках. Они все должны принадлежать мне, все эти слова. Все слова мира.

words

cross words

Прочитала сегодня еще одну книгу в серии про Молли Мун. Так... наивно, по-детски. Одиннадцатилетняя девочка, которая обладает огромнейшей силой, и, естественно, использует ее во благо, побеждает взрослых злодеев и в конце, как говорит название последней книги, покоряет мир.

Моя девочка, моя умница, моя Молли, благодаря которой я поняла, что внешность - не всегда главное. Не стоит судить книгу по обложке.

перекладинка

cover

Нужно написать грустный фанфик для Рангику-сан. Нужно перепечатать то, что написано в тетрадке. Живу этим, греюсь этим. Словами своими греюсь. Пытаюсь и других ими согревать. Вроде даже получается?

вогонь

fire

Это очень хорошая ночь, и спать я ее, конечно же, не буду.

Это не рецензия, поскольку книжку я ещё не дочитала. Это просто мне надо восторженно поорать в пространство, иначе меня порвёт на сотню маленьких рысят.

Я говорила, что люблю У. Гибсона? Так вот, я его люблю. А "Периферийные устройства" - его новый роман. Вроде бы ничего странного не случилось: герою, ветерану какой-то очередной войны,живущему в жуткой дыре, где получить работу всё равно, что Нобелевскую премию, подворачивается работёнка, не особенно пыльная и сносно оплачиваемая. Шастай себе в пространстве компьютерной игры, патрулируй три этажа небоскрёба да отгоняй дронов-папарацци. В один прекрасный день он просит сестру подменить его. И та становится свидетелем не то игрового, не то абсолютно реального убийства.

Вообще, романы Гибсона напоминают мне кельтский орнамент. Вот вроде бы звериная фигура, вот человеческая, вот растение. Но всё это сплетено в такой немыслимый узел, что дух захватывает.

Совы совсем не то, чем кажутся...

Подвальный капитализм в огне не горит и в воде не тонет. Погоревший в прошлом году ТЦ "Мир", он же вьетнамский рынок, жив и здравствует. На стене, наспех приведённой в порядок после пожара ( ну как - в порядок: копоть отмыли, выбитые окна зашили металлическими листами) надпись большими буквами: "Мир работает здесь" и указующая стрелка.

Все дороги в этом городе ведут на базар. Как, собственно, и положено правильному азиатскому городу. А Оренбург город азиатский, кто бы там что себе не думал. Дикое Поле.)) Поэтому объяснение маршрута у нас по большей части выглядят так: "доедешь до базара, а там пересядешь на..."

С крыши старого дома снимают шифер. Как раз над бывшей нашей квартирой проковыряли огромную дыру. Грустное зрелище, надо признаться.

Шустрый. Это слово меня периодически подбешивает или вызывает неконтролируемый смех. В общем и целом нормальное слово, если употребляется к месту по моим ощущениям. Как бы я не пыталась сопротивляться, но только взгляд отмечает это слово, включается визуальная программа сочетания и мозг бунтует, если шустрый относится к кому-то неправильному.

Вот где-то там глубоко в подсознании застряло, что шустрый отлично вступает в контакт с мелкий. То есть шустрым может быть кто-то небольшой. И шустрые движения это такие быстрые с очень маленькой амплитудой, присущие кому-то небольшому. Шустрый таракан. Шустрая мышь. Крыса шустро перебирала лапками. Ну и далее в том же духе.

Но, чёрт, шустрый бегемот моментально рвёт шаблон.

И если это грёбаное шустрый встречается в тексте относительно человека, то моментально представляю некого щуплого суетливого человечка с бегающими глазками.

Официант шустро убрал грязную посуду. Значит халдей был небольшого росточка, худощавым. Но далее по тексту. В его огромных лапищах тонули столовые тарелки, такому громиле не грязь со столов смахивать, а быкам рога ломать. И он, мать вашу, шустрый. Он просто не может шустрить, комплекция не позволяет.

Это я читаю фанфик. Неплохой. Но автор ярый поклонник слова шустрый. Оно у него то и дело мелькает в тексте. А учитывая, что главГерой мужик под два метра ростом и весом этак килограмм девяносто, то его шустрый бег портит всё впечатление.